EN AGUJAS DE ARENA

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2012-01-25T10:40:00.000-08:00

XXXI

Salir cuando ya es tarde, salir en la mañana
Salir antes del tiempo, como salir del alma.
Acá sólo soy carne. Allá soy, más que nada
Silencio en el vacío. Yo canto mi pavana.

* * * * *
Silvio Bolaño-Robledo
Mulhouse, France, 25 de enero y 2012
Foto de un Roble milenario , tomada de: http://www.gracias-sol.com/natura.html

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2012-01-19T06:00:00.000-08:00

XXX

Y la palabra, templo robado a los dioses,
Que, en la memoria del bosque, reta a la eternidad,
Como el grito de Adán ante el placer de las moiras,
En su piedra abracadabra, vuela sobre la mar.

* * * * *
Silvio Bolaño-Robledo
Mulhouse, France. 18 de enero y 2012

Imagen de Merlín al pié del Roble

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2012-01-17T09:27:00.000-08:00

XXIX

Danza del sol azul.
En la montaña lujuriosa
El vientre materno
Abre su ventosa
Y el zorro come luz.
Así la gravedad
En el verbo eterno
De un Eros-Jesús
Es agua y cruz en movimiento.
Así la carne finge al tiempo.

* * * * *
Silvio Bolaño Robledo
Mulhouse, France. 17 de enero y 2012

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2011-12-08T12:01:00.000-08:00

XXVIII

Si ella se fue con otro -si no estará-, no era
Amor, ¡y tanto que lo es! -¿Qué teje Aracné
En la piel que la sierpe abandonó en primavera?
Y, aunque estemos signados a la invención del tiempo
Como la música de un reloj que nadie escucha,
Lanzo tu falda verde al cielo de la ciudad
Desde la torre de la catedral donde te beso
Y no existen arriba ni abajo ni segundos,
Sólo esa música para ambos desconocida
Que cae en el grito que nos roba la eternidad.

***

Bologna, 3 de diciembre y 2011
Silvio Bolaño Robledo
Imagen: Catedral de Strasbourg

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2011-11-28T08:07:00.000-08:00

XXVI

Desde que te lanzaste de la alfombra mágica
Sabías cuánto duele extrañar las alturas,
Tal vez estar juntos fuera un deseo de tu infancia
Y el Jardín del Edén que se escondía en tu sombra
Un portal macabro para atisbar los misterios
A los que respondí “sí”, desde antes de la aurora
Cuando tu conciencia era lluvia que caía,
Y así caíste, amor: aún escucho el ruido
Que mientras te rompías era música abierta.

* * *

Silvio Bolaño Robledo
Bologna, 25 de noviembre y 2011
Imagen: Universidad Aristóteles, Salónica

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2011-11-15T12:13:00.001-08:00

XXV

Ahora, que la niña está en su traje de seda
Y camina la vereda del Madison Square,
Mientras el New York Times anuncia que no hay café,
Una bandada irreal de gaviotas que graznan
Se abren de su mente como en el primer sueño
Apenas hilvanado cuando aún tenía fe.

Silvio Bolaño Robledo
Boloña, 10 de noviembre y 2011

Imagen del centro de Atenas

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2011-11-10T10:20:00.000-08:00

XXIV

Ella quiso jugar a escondidas, tras su árbol,
Y en el jardín de amor se cegó y contó los años.
Él se había parado en el centro de la fuente,
Y ella lo sabía, pero no quiso buscarlo.

Silvio Bolaño Robledo

Bologna, 5 de noviembre y 2011

Foto: Villa de Dionisos, Grecia

CONFESIONES

2011-09-19T16:25:00.000-07:00

Verano V

MÁSCARAS Y COMPLEJOS

Al enemigo infidente,
A tu alter ego perverso,
Al traidor de la serpiente,
Al proxeneta del verso.
Al último que se ría
Cuando duermas a su lado.
Al que a tu amor, amor fía.
Al ladrón que le has robado.
A la máscara que adorna
Tu persona y sus complejos,
Y luego vistes de mona
Cuando miras los espejos.
Al primero de la cola
No es menester darle bola.

Envío

Mejor los tragos añejos
Y al tiempo, hacerle pistola,
Aunque no seamos eternos.

^^^
Salónica, 16 y 9 y 2011
Silvio Bolaño Robledo

Lágrima de Naturaleza

2011-08-06T14:56:00.000-07:00

XX

El Rapto del Lago Malva

Cuenta Amor del día en que llegaron a tu lago
Y tú eras sólo un niño que andaba con su vaca,
Cuando empezaron a desvestirse y a enseñarte
Sus cuerpos y sus labios ¡ay!, ¡y sus trenzas glaucas!
¡Cómo cortaron el tiempo, cómo me abrazaron
Sus bocas, sus manos, sus senos, sus piernas albas!
Por eso rompiste el silencio: para aplaudirles.
Pero salió de las sombras una perra negra
Brutal y ligera, a morder sus dulces nalgas.
Tú eras sólo un niño que cantaba - ¡y cantaste!
Tu voz fue tan dulce que a la perra hizo marcharse.
Entonces te enseñaron su ciencia y sus plegarias
Y te pidieron que contaras con imágenes
La obra del tiempo y de los astros, del sol, la luna
Y de las aguas que danzaban en el Sahara.
Que cantara al movimiento la verdad del orbe
De Zoroastro, Buda y Empédocles y Rama.
Que contara el Mito de El Dorado y Yurupary,
Y no dejara de cantar con una Lágrima
De Naturaleza en la frente de la propia alma
De los hombres y de las mujeres, pero siempre
Cantara desde que sale el sol hasta el ocaso
Y me ungieron con su geometría y su álgebra.
Y me contaron cómo levantamos Keops
Y estuvimos en Belén con María y José,
Cual gracia que habita en la memoria de hombres
Y evita desaparecer. Y evita perder.
Sobre una piedra verde y sobre una piedra blanca
Escribieron un alfabeto imperceptible
Para que los poetas en él se reflejaran.
Y entonces yo ordeñé mi vaca y canté en silencio.
Desde ese día ya nueve lunas nos separan.
Antes que Eneas saliera con Ella de Troya,
Y antes que Jorge Robledo fundara Antioquia
¡Maldito Mariscal de las guerras de Sicilia!
¡Tu cabeza rodó por culpa de Belalcázar!
Y en el aire repetía: “- Señores, muchas gracias.”

Bendíceme Calíope de gracias,
^^^
Silvio José Bolaño y Robledo
Salónica, 14 y 7 y 2011

CONFESIONES

2011-07-31T05:37:00.000-07:00

Verano VI

El Colibrí y La Rosa

Al Colibrí lo arrestaron

Por hurgar la hendija Rosa.

Él confesó que era hermosa

Y sus pétalos lloraron

Cuando a palos destrozaron,

Su vestido de torero

Y en la balanza pesaron

Para dárselo al banquero.

Más la Rosa conocía

Que el Colibrí nunca liba

Dos veces la misma savia.

Por eso, en la cortesía

De esta historia repetida

Le dio al poeta su labia.

* * *

Silvio Bolaño y Robledo

Salónica, 8 de julio y 2011

CONFESIONES

2011-07-30T03:20:00.000-07:00

Verano IV

SONETO ESPECTRAL

Yo ya he sido condenado
Y esta pena es mi prisión.
Siempre estuve enamorado
De la que está en mi visión.

Nunca fui a los cementerios
Y sobre ellos cabalgué,
Rodé tanto en los misterios
Que a los infiernos llegué.

Me saludé con Virgilio
Con Dante, William y Homero,
Con James Joyce y con Ovidio.

¡Borrachos hasta el delirio,
Cada cual con su sombrero,
Le pedían guaro a Silvio!

Envío

Para el bardo de Envigado,
Quien caminaba a mi lado.
Él se llama Tórrez Gómez,
Y es como la piedra pómez.

Al regresar al camino
Que se asemeja a un cuartel,
Le agradecimos al sino
Quien nos dio a un padre: Gardel.

Y cuando quise alejarme
Como un ave migratoria,
Cantamos sones de gesta.

Así nuestra madre Vesta
En sus aguas de memoria
Nos absolvió del enjalme.

De Rocinante a Babieca

Salónica, 27, 07 y 2011
Silvio Bolaño y Robledo

* * *

RESPUESTA

"Me saludé con Virgilio
Con Dante, William y Homero,
Con James Joyce y con Ovidio.
¡Borrachos hasta el delirio,
Cada cual con su sombrero,
...Le pedían guaro a Silvio!”

Y Silvio les daba guaro,
en totumas de Crescentia
rebosantes y al amparo
de la Abscondita Sapientia;

y Silvio les daba guaro
y más guaro le pedían,
y entre cantos le decían:
¡Che boun vino, Silvio caro!...

Como estarían de curdas
a la hora de arrancar,
que con el mango en las zurdas
todos querían pagar;

y así entonces le pagaban
con heart, y cuore, y καρδιά,
y cordis, y le gritaban:
¡Cantá, Silviecín, cantá!

Daniel Torres Gómez

* * *

TROVAS

SJB./Rajá cantor de Envigado,
Rajá al que está en Medellín,
Que nadie venga a decir,
Que no estabas a mi lado.

DTG./Hay un error de grafía
en mi tercera cuarteta,
uno muy simple y perverso
iniciando el primer verso:

...Le falta una tilde a un “como”,
yo si soy bien montañero,
terminó la fe de erratas.
Trove trove compañero...

Balzac./No se agallinazeee. Trove trove compañero!

SJB./Yo no me le agallinazo,
Siempre trovo de primero,
Siempre he sido el más pelmazo,
Mi amigo era un ternero.

Balzac./Siempre te ganas el sorteo y
Y salís de primero,
No importa que sea el cura,
Tuti fruti o el bobo de aguadas,
Ya vas para ser el rey de reyes.

DTG./A mí pa ese sorteo
(Balzac es muy altanero)
No me vendieron boleta,
Trove, trove compañero....

SJB./Trove trove compañero
Que soy hijo de una vaca,
De las rubias soy nochero,
Nada me pone una estaca.

DTG./Allá en el umbral de roble,
Trove, trove hijo de vaca,
Pero mire un tanto al suelo;
No sea y pise una caca...
(Recordando a Aurelio Arturo)

SJB./De cantar frente a una caca,
Lo haría con disimulo,
Que nunca diga una placa:
"Acá Silvió peló el lulo."

...

CONFESIONES

2011-07-29T09:44:00.000-07:00

Verano X

Plegaria

Líbrame Dios de las viejas celosas
Las perras negras, los giles, las ratas
Las babas, los puercos y las gatas
Que se comen, Señor, las mariposas.

Cólmame en cambio de chachas fermosas,
De manantiales, ríos y alpargatas,
Dame un caballo para colgar las patas
Y un huerto para que ella siembre rosas.

Tú que gravitas en todas las cosas
Libérame del mal de aquellas chatas
Envidas de las suegras caprichosas.

Que a mi novia le guste sembrar matas
Y tenga ojos de amor como las Diosas
Para cantarle mientras tenga ñatas.

A Daniel Torres Gómez, el dobar de Envigado

^^^
Salónica, 13 y 7 y 2011
Silvio Bolaño Robledo

CONFESIONES

2011-07-27T07:05:00.000-07:00

Verano VIII

Alla Scala di Milano

Si itur ad astra

Virgilio, Eneida IX

Ah, la Scala di Milano.

¿Cómo sonreíamos de la mano, al ascender?

Nella Scala di Milano

Subiste a darme tu regalo, ojos de miel.

Tenía el pelo ya cano pero te escuché

Nella Scala di Milano

¡Nadie nos hable del pecado ni del ayer!

Nadie nos hará firmar en vano al volver

A la Scala di Milano

¡Ah, la Scala di Milano!

Yo te di el fruto más caro del que daré fe

Y tú rompiste el cristal cantando ¡venceré!

¡Venceré! ¡Venceré! ¡Ve-en-ce-ré!,

Al alba venceré en la Scala di Milano,

Al alba venceré.

A Sara Rodas y Marco Veneziale

^^^

Silvio Bolaño y Robledo

Salónica

AULLIDOS FILOSÓFICOS PARA NIÑETES ANDRÓGINOS IV

2011-07-26T03:47:00.001-07:00

El Vuelo de Empédocles

Empédocles de Agrigento fue un Maestro que, habiendo leído los símbolos del fuego, obtuvo sus secretos y los usó para enseñar. Pero también para pontificarse, y por ello fue absorbido por el volcán. Al parecer fue el Etna: el mismo magma. Fue declarado Dios en vida y ese camino te lleva a caer otra vez, aunque todos seamos seres caídos. Pero la enseñanza griega es una y la misma: mantened el equilibrio. Sofrosine, hermano, como hace la luna que gravita en el orbe terráqueo para darnos prudencia. Todo es cuestión de aplicar las enseñanzas del claroscuro español.

Los poemas de Empédocles, al igual que los de José Asunción Silva, son ejemplo de que Las Musas existen y que los artistas nos consagramos a ellas. Robert Graves dice que la musa es la mujer amada. Calamaro explica qué no son las musas. Yo he renunciado a recibir tres títulos de Master en Europa por negarme a sacrificarlas. Aún así Italia me lo ha concedido por la lógica razón de que ellos nunca dejarán de creer en Beatrice. Todos debemos leer a Hesiodo y sobre todo escuchar la naturaleza y las enseñanzas de los fisiólogos presocráticos, quienes eran un poco menos avanzados que nuestros indígenas americanos, pero a los cuales sí entendemos.

Ahora bien, no hablaremos de la leyenda de un espíritu que es, sobre todo, construcción de la imaginación humana. Hablamos siempre de Empédocles, queridos amigos. Vamos a referirnos a su alta filosofía, tema del cual se puede hablar en Colombia y en América Latina, donde no hemos cerrado el intelecto humano aún del todo, como en la triste Francia, que no quiere dejarle de pegar a la negra. Me refiero al sometimiento de la mujer por la incredulidad de la democracia liberal (engendro realista). Y como no hemos cerrado el espíritu, podemos entender qué quería decir alguien que recitaba:

Fr. 4
“Ciertamente los espíritus inferiores tienen tendencia a no creer en los dominios del espíritu,]
pero tú, como te lo exigen las órdenes de nuestra Musa,
recibe el conocimiento analizando cada argumento en el fondo de tu alma.”

Fr. 6
“Ante todo, aprende las cuatro raíces de todas las cosas:
Zeus el magnífico y Hera que da la vida; también Aidoneo.
Y Nestis, que hace correr con sus lágrimas las fuentes de los mortales.”

Fr. 8
“Todavía quiero decirte otra cosa: no hay creación para nada de lo que
es perecedero, ni tampoco desaparición en la funesta muerte,
sino que solamente existe mezcla y modificación de lo mezclado,
porque creación a este propósito es sólo una denominación dada por los hombres.]”

Más claro no canta un gallo, ya que Empédocles, más aún que Heráclito, era todo un ser ígneo que no mataba toros, si no que bailaba encima de ellos, como los atlantes. - ¿No les dije ya que él sabía todo sobre el fuego? Tanto lo sabía que llegó a resucitar muertos, a ser llevado en andas por las calles de Agrigento y sostuvo una fiesta de varios días durante su boda, para lo cual le dio a la noche luz. Entonces del volcán se escuchó un grito: - ¡Empédocles!

Y Empédocles salió volando hasta las profundidades del fuego. Dicen que una chancla suya quedo en los alrededores. Más sabe Alá. Que descansen ambos en paz y que Dios les de cobijo. Amén. Este maestro de las luces se dedicó a hablar de los cuatro elementos, de la construcción y destrucción de todas las cosas, y a tomar hidromiel con leche. Nunca reveló el misterio eleusino aunque estuvo cerca, muy cerca. Tanto así que miren lo que desató, su ardid.

Como no soy Marcel Schwob no escribiré su Vida Imaginaria. Cada cual con lo suyo, léanlo a él, por favor. Vamos a discutir ahora un pequeño asunto: el fragmento más oscuro, el número 15. O sea el más iluminado, el cual ha sido aislado por los amigos Kirk & Raven, esos filólogos alemanes que tanto bien nos hicieron al reconstruir rompecabezas de piedras rotas por los galos que negaron su ascendente druida y vasco e irlandés. Todos sabemos muy bien quién fue el que quemó la Biblioteca de Alejandría. Gloria a vos, amor.

Allí enseña que la unidad y la multiplicidad juegan a permutar cifras, constantemente, para mantener el equilibrio del Pluriverso. También afirma que “Afrodita o Alegría” son dos condiciones del espíritu que, permutándose desde el uno hasta la totalidad, engendran cambios en la gravedad. Ella, dice, es innata a todos los hombres (hablamos de la conciencia), y se obtiene su centro a través de la paideia (educación completa) y de la areté (más alta sabiduría espiritual). La unión de ambas es el misterio de la comunión católica, la cual engendra al pan, o sea el equilibrio de las cosas, a través del vino. Pan y vino, Dionisos y Eleusis. Hablamos de las religiones indígenas que formaron los cultos mediterráneos antes de la época oscura de Platón y de Empédocles. Léanlo pues:

Fr.15. En efecto, como he dicho ya cuando exponía la finalidad de mi enseñanza]
debo hacerte un doble anuncio: tanto el Uno crece a partir del múltiplo
hasta permanecer solo, como se divide de nuevo y del Uno surge el múltiplo.
El fuego, el agua, la tierra y la inmensidad del aire,
Aparte de ellos y como su igual, el Odio funesto
Y entre ellos, el Amor, semejante en extensión y profundidad.
Contémplale en espíritu y no permanezcas inmóvil, sentado, con atónita mirada.]
Es aquél que está considerado como innato en los miembros de los hombres;
Por su mediación tienen pensamientos de amor, gracias a él ejecutan obras de concordia.]
Le dan el nombre de alegría o de Afrodita.
Ninguno de los hombres le ha visto moviéndose
Entre ellos; pero escucha, tú, la continuación de mis palabras que no engañan...]”

Para ello os invito a continuar con Kirk & Raven, quienes compilaron estos fragmentos. O a pedirme que escriba más sobre este Maestro iluminadísimo. Ahora quiero hablar es sobre la finalidad telúrica de toda enseñanza, y cuando hablo de telós hablo de fin último, porque siempre estamos hablando en griego, mis queridos renacuajos. Toda enseñanza tiene como fin el equilibrio del arte. En la música: Armonía y Melodía. En Atletismo: Reglamentación y Fundamentación. En Matemáticas: Aritmética y Geometría. En Filosofía: Logos y Mitos. Etcétera. (No me imagino qué pueda ser en Criminalística o en Investigación Judicial, eso sí que es un misterio.)

Todo lo simple y complejo se encuentra en todo constantemente, desde una piedra hasta un trazo de un árbol o una rama de tomillo. La cuestión es darle el verdadero valor a las palabras con las cuales se piensa, y activar constantemente la representación imaginaria de las cosas, que es de donde viene el equilibrio de todos los sistemas. Y los sistemas son cuatro y seguirán siendo siempre cuatro, porque así funciona nuestra gravedad terrena: El Aire, El Agua, El Fuego y El Viento. Nosotros estamos llamados a fecundar los pasos de los ríos, a sembrar bosques, abrir fronteras, fermentar la caña, hacer el amor, cantarle a la luna, estudiar álgebra, hacer palacios de arena con agua, sol y luna. Todo a favor del equilibrio y la salud de las cosas y las almas.

Y sobre todo del arte, amor.

^^^
Salónica, 15 y 7 y 2011
Silvio José Bolaño y Robledo

CONFESIONES

2011-07-24T02:23:00.000-07:00

Verano III

Diatriba a Pablo Emilio Escobar Gaviria

¡Oh Pablo Escobar Pablo Escobar
Oh Pablo Escobar Pablo Escobar Pablo Escobar!
Yo era sólo un niño, Pablo Escobar
Yo era sólo un niño, Pablo Escobar
Yo era sólo un niño.

Oh Pablo Escobar
Tú me quitaste las ganas de jugar, Pablo Escobar
Pablo Escobar
Cada semana estallabas tu bomba en el Banco Ganadero
Pablo Escobar
Pablo Escobar
Pablo Escobar.

Oh Pablo Escobar
Yo escuché el dolor de un hombre sobre el asfalto
Pablo Escobar
Mientras sentía el olor de su propia muerte
Pablo Escobar
Durante seis horas que enfrenté por suerte
Pablo Escobar
Llevaba nueve años resistiendo el cosmos
Pablo Escobar
Y enfrenté el dolor de la humanidad
Pablo Escobar
Me puse a jugar fútbol en las calles de mi ciudad
Pablo Escobar
Pablo Escobar

¿Por qué mataste a tu hermano, Pablo Escobar?
Ay, Andrés Escobar
Ay, Andrés Escobar
¡Cómo guardaba el primer palo Andrés Escobar!

^^^

Silvio Bolaño y Robledo
Salónica, 7 de julio y 2011

AULLIDOS FILOSÓFICOS PARA NIÑETES ANDRÓGINOS III

2011-07-23T05:52:00.000-07:00

De La Oscuridad de Heráclito de Éfeso

Pro - ble - mata

A Heráclito sus amigos le llamaban “El Oscuro”, imagínense cómo carajo lo habrán llamado sus enemigos. De sus escritos sólo quedan Fragmentos porque su conocimiento fue, a propósito, destrozado.
Sin embargo la memoria es tan extraordinaria que se han hecho trabajos para recopilar su “Corpus”. Hablamos de un Corpus filo - soficum, no de sus carnitas y huesitos, que en paz descansen. Ese ha sido un trabajo de filólogos audaces, sobre todo alemanes. Ustedes saben: Deutschland paga con honor los platos rotos.

Le decían “El Oscuro” porque tenía la claridad para usar las palabras únicamente para lo que sirven: nombrar con arte. Y ustedes saben que cuando el maestro enseña el sol, el idiota mira el dedo y se ríe. Talvez Heráclito tuviera las uñas negras. Pero no así las manos: un filósofo nunca esconde la mano porque no tira piedras a los ríos.
Dicen que él se aposentó en el Templo de las Sacerdotisas, quiénes le entregaron su conocimiento. Si miramos con atención, la fobia hacia la filosofía es masculina ya que llamar “Oscuro” a un tipo tan claro es una cosa que sólo podría ser llevada a cabo por esa gente que Platón llamaba “Sofistas”. Y tiene lógica, ya que la lengua es materna.

Argumenta- tío

Ejemplo 1. - ¿Cómo decir que “todo fluye”, de una manera diferente?
Ejemplo 2. - ¿Cómo decir de manera más clara aún, “no nos bañamos dos veces en un mismo río”.

Nietzsche y Borges, amantes de la verdad (Sofía), contemplaron tanto estas palabras que plantearon teorías y mitos fascinantes, los cuáles no viene al caso profundizar en un aullido. Para buscar información existe Wikipedia y para la contemplación de las ideas un te, pan con mantequilla y miel y un buen libro. Ah, y tiempo, claro: porque los esclavos no estudian por el desdén del mundo.
Estos conceptos no son nuevos ni Nietzsche o Borges inventaron cosa alguna. Hablamos del eterno retorno, de la teoría de las esferas, del movimiento cíclico y helicoidal, del mismísimo etcétera. Todo es cuestión de lógica y física y dichos saberes, expresados a través del lenguaje gracias a conceptos filosóficos, se han conocido en el mundo como Gaya Ciencia. Saberes de los cuales participaron Zaratustra y Tales de Mileto, estudiantes de El Cairo.

Anti - frónesis

El sistema Apolíneo, fundador de las matemáticas y de la regla, no entiende a su hermano Dionisos y a la ciencia del saber de las cosas profundas, como las aguas, ya que le da miedo enfrentarse a sí mismo y comprender el equilibrio cósmico. Ying y Yang. Entonces no entienden sentencias cómo:
1. “Lo contrario se pone de acuerdo; y de lo diverso la más hermosa armonía, pues todas las cosas se originan en la discordia.” - (Frag. 10. Aristóteles, De mundo 5. 396 b 7.)
2. “Son uniones: lo entero y lo no entero, lo concorde y lo discorde, lo consonante y lo disonante y del todo el uno y del uno el todo.” - (Frag. 12. Eusebio, Patrología Eclesiástica XV, 20.)
3. “Diversas aguas fluyen para los que se bañan en los mismos ríos. Y también las almas se evaporan en las aguas.” - (Frag. 14. Clemente Alejandrino, Protrepticon 22.)

Albert Einstein decía sabiamente: “Si le explico la Teoría de la Relatividad, entonces deja de ser la Teoría de la Relatividad”. Ellos no lo pueden entender porque Apolos pasa arrasando sobre las cosas. Quiere ser Zeus. Lo primero que hizo al llegar a Delfos fue, como enseña Homero en sus Himnos, imperdonable.
Intentó engañar a la Ninfa, matar al Dragón, ensuciar la fuente y cambiar la estructura de miel por una estructura de Oro. Entonces se puso a predicar desde el oro, el poder de los minerales y el dominio de las mujeres a través de la fuerza masculina. Pero a la vaca Europa la salvó fue la abeja Pitia, la cual construía miel por buscar el equilibrio de las especies. La filosofía se entiende a través de los Mitos. Y Heráclito hizo bien en decir las cosas claramente ya que respetó el conocimiento de las Musas.

De lo que hablaba Heráclito era de equilibrio en los órdenes cósmicos que el hombre constantemente incomoda por sobrepasarse a través de la guerra. Los hombres de guerra nunca querrán reconocer que eso es sabiduría. Pero hay verdades cantadas que nos tiene para enseñar la filosofía.

Solutionis

Heráclito era tan lumínico que los hombres no lo veían. Pero a ellas les alegraba su compañía y le enseñaron. No las defraudó.

^^^
Silvio Bolaño y Robledo
12 y 7 y 2011

A San Basilio y a Valerio Marchetti

CONFESIONES

2011-07-22T07:09:00.000-07:00

VERANO II

Diatriba a la Ciencia Negra

¡Ah si las piedras hablaran!
¡Ah si las piedras hablaran!
¿Por qué no estarán hablando?
¡Ah si la ciencia escuchara!
¡Ah si la ciencia escuchara!
¿Por qué no están escuchando?

La pirámide la hicimos
Con arena, luna y agua.
Bajo un sol de eterna fragua
El árbol en flor pusimos.
En Keops somos divinos
No estamos hablando de amor
Ni seremos adivinos,
Sólo diezmamos dolor.

¡Ah cómo llora la madre
En su prisión de cristales!
¿Qué formas forjan las sales
En el fondo de su horror?
¡Ah del que finge ser padre
Y se roba al corazón!

^^^
Silvio José Bolaño y Robledo
Salónica, 6 de julio y 2011

CONFESIONES

2011-07-21T05:18:00.000-07:00

Verano IX

Ars

Genus Irritabile Vatum

¡Proyectar transformando, proyectar transformando!

Cuánta sombra alrededor constantemente afino

Porque yo voy cantando, Señor, yo voy cantando.

¡Ay, que yo no la traicioné, porque soy del Vino!

Y ella se entregó al patrón que yo no acato,

Porque yo soy hijo del Pan y él no es hombre fino.

Tampoco soy pacato, tampoco soy pacato.

La palabra sirve para lo que sirve el pez- Y

Mi pez de la palabra se escapa de tu gato.

Yo no me vestí de torero como el gran juez

Yo quiero amarte un rato, ah, un eterno rato

Y por ti yo volvería a vivir mi niñez.

Envío

Yo soy tan solo un bardo, yo sólo soy un bardo.

Al Sagrado Cordón de San Benito y a las mujeres hermosas. Sobre todo a las que me aman. Sobre todo a mis amigos. Sobre todo a nada. Sobre nada a todo. Sobre mí mismo mi hada. Y sobre la tora el toro. Besos a la Amada. Y a mí me vale todo ya que el resto vale nada

^^^

Salónica, 11 y 7 y 2011

Silvio José Bolaño y Robledo

AULLIDOS FILOSÓFICOS PARA NIÑETES ANDRÓGINOS II

2011-07-21T03:00:00.000-07:00

Leonardo Da Vinci y la Máquina de Computación Cósmica

Como me gusta aprender siempre estoy leyendo, y tanto así que me terminan por pasar las cosas. Ustedes saben que este estilo se llama Hiperrealismo Mágico o, si lo prefieren, Dolce Stil Tropo.

Da igual en este caso, pues el hecho es que después de cenar en el Restaurante de la Pelirroja con Joao y Marina (en la calle Sofokleos, al frente de la estación de Policía), bajamos al centro a conocer a Leonardo.

Leonardo es un estudiante brasilero de San Pablo quien, como es lógico, es ingeniero físico. Había estado toda la semana en Salónica y al día siguiente partía a la isla de Meteoros, a leer a través de las piedras milenarias.

Leonardo me dijo que había presentado una teoría sobre la inestabilidad del hombre en nuestro medio elástico gravitacional. El hombre no está en equilibrio, dice, y de tal manera que en ese error minúsculo se finca la probabilidad de su santa existencia.

Sus palabras me aclararon varias preguntas que había tenido hasta el momento y de tal manera que bastó con menos palabras para darme a entender esta fascinante revelación del Cosmos, lo cual ya había dibujado desde hacía mucho tiempo el Maestro Da Vinci.

El Hombre es esplendor del Cosmos y de la Naturaleza. Su cuerpo se encuentra en contacto con todo y desde ese desequilibrio perfecto computa el deseo del equilibrio. Cada cual según su historia y su conciencia. De ahí el que sea tan importante la educación, a fin de hacer crecer sus capacidades integrales de armonía.

Siempre supimos que éramos obra del Tiempo y de la Gracia de Dios. La alegría de su ciencia eterna. Una grandiosa unidad de computación cósmica que es intelectiva y creativa y conciente de sí y de las cosas. Leonardo amaba contemplar las aves libres y de tal manera que las compraba en el mercado de San Lorenzo para soltarlas en su casa de Fiesole.

^ ^ ^

Salónica, 11 y 7 y 2011

Silvio José Bolaño y Robledo

POR LA INDEPENDENCIA DE COLOMBIA Y DE AMÉRICA LATINA

2011-07-20T05:07:00.000-07:00

El Colombiano se identifica con una Paloma Libertaria y por lo tanto yo no dejaré que sigan hablando de Pablo Escobar cuando los Europeos y los Gringos viven la prolongación de una mentira que en el cerebro les engendró la falsa aventura de regalarle la moral de sus hijos a las Maffias de la cocaína y de la amapola.

En Colombia hemos sostenido El Viejo Pacto Criminal de La Discordia. Nosotros firmamos un acuerdo por culpa de un Florero que no nos quisieron prestar aquellos que de verdad creen en una superioridad moral y económica de la raza. Esos que llaman a mis amigos científicos y deportistas como "Pablo Escobar", y no los dejan entrar a Europa y a los Estados Unidos, donde viven los verdaderos jefes de las Maffias. Y nos tienen miedo, los cobardes, porque en el alma somos científicos de fe con valores y ansias de progreso, quienes queremos respetar a nuestras mujeres y adorarlas.

Chulavitas y pajareros del genio y el espíritu humano, siempre reticentes a acabar la esclavitud. Sociedad engendrada por una Vieja celosa y un hombre que se declaró ante los demás El Policía. Hemos vivido 200 años en guerras pero amparados por un sueño de democracia ideal, de verdad, de derechos y justicia social. Nosotros representamos en todos nuestros símbolos a la gloria de el Mito de El Dorado, equilibrio y felicidad de los mares y los ríos. Nosotros no tiramos el Te al mar ni el Petróleo en el Golfo de México. Colombia es digna. Argentinos, Mexicanos, Brasileros y Venezolanos no soportan el karma de la hipocresía de las drogas que los luteranos han vertido sobre la tierra de Bochica y de Bochué. Y no han sido solidarios con nuestro destino. Los llamo a que miren nuestros millones de muertos con piedad o que callen con la mentira de los colonizadores. Sus muertos también son nuestros porque tenemos un sólo corazón: el de la humanidad que brota en la identidad de todos nuestros pueblos, desde el Golfo de México hasta Chile.

Tal vez por eso Colombia ha dado todo, sin esperar recompensa, por sus hermanos de Haití y del Caribe. Discriminados por su identidad férrea, su piel y sus creencias milenarias, nuestros hermanos esclavizados por el tirano inglés y francés que destruyera al África. Nos han hecho creer que son otros los motivos, pero todo se reduce a la Xenofobia primera: Ellos niegan a la madre. Y aunque apreciamos la resistencia intelectual y cultural de Fidel Castro y de su comunismo monárquico en un hombre casto, nos estremece la locura y la cobardía del totalitarismo y la muerte de las ideas libertarias en un país llamado al amor como lo era El Reino de Cuba. Anacaona era India de Raza Cautiva. En Colombia la pena de muerte la aplican los hijos de las armas y las drogas, no las leyes de la República. Nosotros no quemamos los libros. Los colombianos jamás venderemos el pacto. Por eso ahora grito, porque somos la República violada y exterminada de El Dorado. Y con este discurso llamo a que las Farc piensen en pedir perdón y a que las demás bandas de criminales y bandidos que existen en nuestra patria, entregados a la merced de sus señores cocainónamos y amapolistas, amen la vida y el arte de la ciencia y el humanismo. Pero también a que el Gobierno de la República de Colombia organice sus estatutos libertarios para dignificar al hombre y a las especies del mundo.

Colombia está llamada a defender la verdad y por eso siempre ha estado en guerra. Y por eso somos tan ricos y nos odian y nos nombran, para callar nuestra alegría, por medio del nombre que ellos inventaron para sembrar la idea de la muerte: Pablo Escobar. Yo no soy Pablo Escobar, tú eres Pablo Escobar, hermano Europeo que ahora lees estas palabras. Yo sé de los muertos en los ríos.

Y mire si no seremos tan creyentes y piadosos como nuestros hermanos hispanos, lo cual en nuestro caso es símbolo de resistencia y de hidalguía. Colombia está siempre diciendo las verdades con fuerza. Nos han dividido y por consecuencia hecho ignorar a Fernando Gonzáles, a Gabriel García Márquez, a Fernando Vallejo, diciéndonos que son puras mentiras. Miren ustedes a los que gobiernan con mentiras desde Washington, Roma y Paris. Son esos mismos cretinos que acribillaron a Gaitán, a Pizarro, a Galán, a Bernardo Jaramillo, a Don Álvaro Gómez Hurtado: hombres visionarios y liberadores del espíritu lationamericano. Yo no callaré y desde esta hermita en Grecia, donde le canto a nuestra señora, reclamaré la verdad antes de que me asesinen los mismos nazis que se maquillan de socialistas. Y tanto castristas como chavistas saben que sus inventos tampoco nos dan de comer: A los tiranos les dan de comer las drogas y las armas de nuestra esclavitud. Gloria de las bancas y los bancos.

El mundo entero ha esclavizado a Colombia para vender cocaína y heroína y reciclar armas de guerras pasadas. Pero somos inmensos y fuertes y nos acompañan las leyes de Nariño y la espada de Bolivar. Como escritor pediré siempre la reivindicación pública de nuestra Dignidad a España y a los Estados Unidos. Cocainónamos miserables y corruptos, esclavizadores de niños. Por nuestras Mujeres e Hijos, ¿de qué más se debe hablar el 20 de julio, respecto a nuestra Independencia?

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Silvio José Bolaño y Robledo

Salónica, 20 y 7 y 2011

AULLIDOS FILOSÓFICOS PARA NIÑETES ANDRÓGINOS

2011-07-19T02:32:00.000-07:00

La Diferencia entre El Tigre y El León

El Tigre y El León se diferencian en que mientras El Tigre está cazando y atacando constantemente al que considera inferior, el León sólo ataca en defensa del equilibrio. El Tigre sacia la energía para saciar su carencia de ser. El León en cambio sacia la ausencia que le repele porque está lleno de energía en potencia. Así pues, mientras que el León contempla el esplendor, la Leona sale a la caza. La Leona controla los sueños del León porque sabe que su amado contempla. Por eso es el Rey de la Selva, ya que refleja la luz del sol, creativa y destructiva, y acepta incluso la presencia del tigre justo antes de que él quiera arrebatarle su gracia. Para eso utiliza a las hienas y a los toros. Porque las rayas del tigre son obstáculos del tiempo, mientras la luz y las sombras del León alegran a Dios y hacen arrodillar a los Reyes humanos por la Piedad que representa su fuerza ante el Cosmos, el cual es múltiple e infinito. El León sólo ruge, como Homero o Virgilio. Su condición es épica, sus garras sanan.

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Salónica, 9 y 7 y 2011

A Hamed Rouzbehani y a Facundo Cabral

Silvio Bolaño y Robledo

PANEGÍRICO A SAN JUAN

2011-07-04T12:29:00.000-07:00

En las cárceles de Grecia

I

Prendimiento

San Juan salió esta mañana
Con ojitos de lucero
Limpiaba la telaraña
De los cuernos del ternero.

San Juan cuando se levanta
Sonríe a los firmamentos.
Y ellos a San Juan le ríen,
Pues San Juan besa a los vientos.

A la playa fue, a andar,
Cantando a Santa María,
Sus pies besaban la mar
Y llegó la policía.

Las esposas se ablandaron
Ante sus callos de abeja,
En los callos se escucharon
Las risas de aquella vieja.

Santa María fumaba
Arriba del Monte Athos
Mientras San Juan les cantaba
Sambas de amores sensatos.

No se sabe cuántos días
Pasará mi San Juan reo,
No se sabe en cuántas vidas
Yo volaré a defenderlo.

Lo que se sabe es que el agua
De la estación policía
Tiene el color de la fragua
Que robó el amor del día.

II

Liberación

San Juan salió de la cárcel
Riendo con sus carceleros,
Y como tenía hambre
Le regalaron diez euros.

Al confiscarle la antigua
Tragedia de Prometeo,
Un policía se persigna
Y el otro le mira feo.

Lo metieron en la celda
De un hombre la cuya vida
Veinte años pasó sin tregua
En la misma celda fría.

Lo metieron en el cuarto
De un hombre que por azar
Había roto aquel pacto
Y en Juan halló libertad.

En la celda le dejaron
Con una fotografía,
Cuentan que le escucharon
Decir un nombre: María.

Cuando cruzaba la plaza
Compró unas cuantas cervezas,
Lo esperaban en la casa
Vino, pan, agua y lentejas.

Lo primero que hace Juan
Es darse un baño por tregua,
Y como no sabe odiar
Le canta al odio y lo mengua.

Así salió libre Juan
De las cárceles de Grecia
Para devolverle el pan
A los hijos de la ciencia.

***

Silvio Bolaño Robledo
Salónico, 5 de Julio y 2011

CONFESIONES

2011-07-03T05:02:00.000-07:00

Verano

I

Mis amigos ya se fueron
Sé que les volveré a ver,
¿Cuántos árboles ardieron
Y yo te espero volver?
Mis amigos me dejaron
Una corona de luz,
Todos los que a mi llegaron
Llevaban puesta su cruz.
Nueve lunas en el cielo
Brillan al fondo del mar,
Nueve lunas que acompañan
Mis amigos al pasar.
Las nueve lunas del alba
En que les he de encontrar.

***

Silvio Bolaño y Robledo
Salónica, 3 de julio y 2011

RESPUESTA - A Federico García Lorca

2011-06-17T16:27:00.000-07:00

Este galapaguito
De mi alma pende
Se fugó de la aljamía
Se fundió al duende
Se fundió al duende, sí
Lo parió la madre mía
Este niño chiquito
Danza en mi boca
Su padre está en el retiro
Su madre llora
Su madre llora, sí
Su madre llora
Este galapaguito
Tiene a la aurora
En su mirar infinito
Su padre está en el retiro
Danza en mi boca
Danza en mi boca, sí
Este niño chiquito.

Silvio Bolaño Robledo
*
Salónica, 18 de junio y 2011

LÁGRIMA DE NATURALEZA

2011-06-15T06:05:00.000-07:00

XXII

Mientras los olivos sostienen la antigua gracia
La niña se rasca la espalda sobre la yesca.
Su mano gorda traza una palabra hueca
Para olvidar su pena, olvidando querer.
Bajo la sombra verde, los huesos de la pesca
Se incrustan a las sombras que resta de su piel.

Silvio Bolaño Robledo
*
Salónica, 15 de junio y 2011

CONFESIONES

2011-05-26T05:51:00.000-07:00

Primavera

IX

Voy a cantar a todas las mujeres
Que no han sido miradas por poetas.
Quienes, como Beatriz, sus dulces seres
Rompen la luz en pequeñas saetas
Que a la belleza del amor sostienen,
Cuando el sol se pasea por sus piernas
La mañana dice “sí”, y no temen
La oscuridad, pues ven luces eternas.

Mujeres diminutas y gigantas,
Invisibles, de arena, de papiro,
Damas del hada y damas de bolsillo,
Constante lluvia de color y tantas
Que sois la inspiración y lo que inspiro,
Pues sois la flor, el dragón y el castillo.

Envío

Viaja, soneto, a celebrar su gracia.

* * * * * * * * *

Silvio Bolaño Robledo

Salónica, 26 de mayo y 2011

Imagen Henry Holiday: Dante and Beatrice

Geografía Universal II, Otros Centros, Centros del mundo, Centros de Colombia, crónica, Universo Centro, Medellín.

2011-05-11T02:08:00.000-07:00

Geografía Universal II, Silvio Bolaño, Otros Centros, Centros del mundo, Centros de Colombia, crónica Universo Centro, Medellín.

CONFESIONES

2011-04-20T15:18:00.000-07:00

Primavera

V

Cuánto han sufrido por mí tantas mujeres,
Cuánto han sufrido y cuánto yo las amo.
¿Será que no se habrán dado ya cuenta
Que por ellas hago todo lo que hago?
Por tantas, claro, me refiero a todas
Las mujeres totales de la vida,
Sufriendo noche y día sus dolores
Con el dolor total del alma mía.
Y cuando hablo del alma hablo de toda
Esta cosa presente y femenina
Que viaja, sin salida, por la sangre
Consciente de haber sido luz divina.
Oh las mujeres tales, tantas, todas,
¿Quién os cantará con armonía?

* * *

Silvio Bolaño Robledo
Salónica, Grecia
20/03/2011

Geografía Universal, Otros centros, universo Centro N° 21

2011-04-02T08:25:00.000-07:00

Geografía Universal, Otros centros, universo Centro N° 21

Lágrima de Naturaleza

2011-03-23T06:47:00.000-07:00

XXI

Dame ahora tu mano que la belleza escapa.
Bajemos al infierno que allá somos oídos,
Últimos oídos, Musa, del alta desgracia
Que escuchábamos en los bosques, al amanecer
Cuando me diste tu nombre y mastiqué tu amor,
Piedra de luz en la que danzo ante la montaña.
En el corazón del ruido puse tu canción.

Silvio Bolaño Robledo
Salónica, Grecia

Fotografía de Alejandro Bernal

PREMIO NOBEL

2011-03-10T11:20:00.000-08:00

Había una vez un poeta maldito que ganó el premio Nobel por una misma novela, consecutivamente, de Paz y de Economía.

* * *

Silvio Bolaño Robledo. De "Crímenes Imperfectos"

MILAGROS

2010-12-25T06:00:00.000-08:00

- "Mi reino por un pompino" - sollozó el cura párroco tras la homilía. Y la Madonna lloró.

* * *

Silvio Bolaño Robledo
De "Crímenes imperfectos"

Cuento con Moraleja

2010-12-22T13:18:00.000-08:00

- Todos hemos aprendido una lección esta noche – sentenció el Zorro desde lo alto del peñasco. Y rajó.

* * *

Silvio Bolaño Robledo
De "Crímenes imperfectos"

El fantasma de Strasbourg

2010-12-20T11:30:00.000-08:00

El sonido de sus pasos al sumergirse y salir de la nieve. Pero ni la sombra.

* * *

Silvio Bolaño Robledo
De Crímenes imperfectos
Imagen de La Esplanade, Strasbourg

Lágrima de Naturaleza

2010-11-29T03:50:00.000-08:00

XVIII

Ah, que un regio gallinazo danzando en la nieve
Ah sus azabaches alas con copos fulgentes

Baila en pasos leves, con las garras gárrulas
De la muerte. Sus ojos tan profundos se inyectan
Que a la gente ahuyentan cuando se abren y cierran,
Porque, en un segundo, la noche entiende al mundo.

El cielo besa sus alas y él, coqueto, avanza
Al río, donde la zarigüeya habla con Dios.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *

Imagen de http://tosagua.wordpress.com/tosagua/fauna/gallinazo/

Lágrima de Naturaleza

2010-11-08T05:46:00.000-08:00

XVII

No basta, para amanecer en el Paradiso
Sólo morir. Romper la carne con la palabra
Tal vez sea propiedad sólo del ángel.
Tambores lejanos en el vientre de la madre:
Cáscara abierta de las aguas en lo profundo
Del bosque, donde los dedos deste árbol rascan
El corazón del cielo. No basta sólo vivir
Habiendo comido del fruto prohibido
Para asimilar el movimiento en el espacio.
Tus ojos han sido condenados al exilio
Pero el fuego no ha dejado de asombrar al ciego.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *

Imagen de Colonia del Sacramento, Uruguay

LA DANZA DEL SOL – columna dominical de fútbol

2010-11-05T08:00:00.000-07:00

VIII

LA IDENTIDAD DEL HINCHA III – Los divinos

“Cartas de pasión y de ternura,
llenas de ilusión y gratitud
de ese gran amor que aún perdura
porque no murió mi juventud...”

Para no amar nos sobran los motivos. Hay quienes nunca se atrevieron y no son pocos ni han de ser juzgados, pues acto difícil es el de entregarse y apostarse a una religión íntima en la cual se busca lo más parecido a la trascendencia: asistir a la eternidad en el reflejo de los ojos queridos. O, como le decía Platón a su esposa: “te amo, aunque no seamos eternos”. Por eso, por nuestra fatal conciencia de la muerte, nos queda como refugio la máscara, la persona del amor, para tener así un lugar en el banquete dispuesto sólo a los divinos.

Hay quienes lo buscan toda su vida y no lo encuentran. Hay quienes lo encuentran y lo pierden y lo vuelven a encontrar. Hay otros que sólo lo obtuvieron un instante y allí, en el abismo de ese tiempo sagrado, cobraron valor sus vidas. Fernando Pessoa –quien ante todo era poeta-, nos enseñó que todas las cartas de amor son ridículas; siendo la ridiculez un factor importante en el amor, como en todo aquello que linda con lo místico. Por eso el mismo portugués afirma que, al fin y al cabo, las criaturas que nunca escribieron cartas de amor son las más ridículas.

Seamos sinceros: un hincha es un ser ridículo. Su atuendo, sus palabras, sus canciones, sus tatuajes, su mística: es una componenda que, desde afuera, resulta completamente ridícula. Desde afuera es, a saber, desde la óptica de quien no se encuentra dentro del juego ni tiene en su lógica el asombro vital que da al hincha su equipo de fútbol. Para ellos es más fácil decir que les gusta el Real Madrid o la selección brasilera, puesto que asimilan el juego con la victoria y así no tienen que preocuparse por saber, ni siquiera, la reglas del balompié. Para los hinchas, al contrario, el juego quiere decir infancia, arenero, asfalto, rodillas sangrientas, amigos, cervezas, estadio, ilusiones, desilusiones, aguante, tribuna Norte y Oriental. Rexixtenxia.

Y es que el juego es algo tan serio que, pensadores como Huizinga (Homo Ludens), plantean su analogía con la vida. Hay que ver la seriedad que tiene un niño jugando: sus movimientos se encuentran dentro de ciertas reglas que son, obviamente, ridículas. Pero lo que está haciendo es abrir un mundo nuevo en ese momento mágico cuando espera a que el lobo se lave los dientes para salir a correr. El hincha, a su vez, forma parte de un gran juego que ni siquiera es prolongación de lo que se vive en la cancha, ya que es su propio juego: aquel que ha aceptado, con el cual se ha identificado y en el que se apuesta; ese que le da alegrías y dolores momentáneos pero a la vez superfluos ya que lo importante no es siquiera que el DIM lo gane todo, si no el sentirse parte de este amor.

Para no ser hinchas nos sobran los motivos. Gastar el sueldo, vestir mal, gritar canciones desafinadas, desilusionarse y oler a Norte… son cosas que no van con la estética de muchos. Pero a nosotros estas cosas nos tienen sin cuidado. Y nos tienen sin cuidado precisamente porque no somos eternos. Lo sabemos y no nos importa ya que estamos vivos y celebramos ser parte del juego más hermoso del mundo; ese mismo que muere en cada acto de violencia pero que resucita cada vez que un niño recibe un balón. Por eso los hinchas del DIM somos fieles en el amor, aunque nos haya tocado resistir al desbarrancadero. Ya que, ante todo, nos queda la imagen eterna: Era domingo en las claras trompetas de La Murga, jugaba el Poderoso… Y los divinos fumábamos bajo el sol.

Silvio Bolaño Robledo
www.delasselvas.blogspot.com

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Mira la entrada original en el grupo de Facebook EMBEMHSUBHDP:
http://www.facebook.com/silvio.bolano#!/note.php?note_id=452624144718&id=53128996168

En la página oficial del DIM:
http://dim.com.co/mi-herencia/cronicas-poderosas-.html

Y en la página de la Rexixtenxia Norte:
http://www.rexixtenxianorte.net/EMBEMHSUBHDP.html

TESTAMENTO DE UN GENIO VITALISTA

2010-10-17T06:16:00.000-07:00

De "El diálogo de la salud" de Carlo Michelstaedter

Autorretrato

“A mi Emilio,
En memoria de nuestras tardes,
Y a los jóvenes
Que aún
No hemos metido
Al Dios de ellos
En nuestras carreras ”

Dedicatoria inicial de “El diálogo de la salud”

Abstract
Hundred years ago a premature death of Carlo Michelstaedter (June 3,1887 - October 17, 1910) left us a legacy made of letters, drawings, cartoons, poems, critical and acute philosophical works that have proved to be insightful regarding the scene of the twentieth century European literature, earning him a status of a prominent author. On the centenary of Michelstaedter’s death we undertook the study of his work considering it to be a fair way of assessing his life – legacy?. This essay seeks to portray Michelstaedter’s main philosophical arguments through analysing his ethical and aesthetic concepts, as well as his ultimat choice to commit a suicide. Through a review of his "Dialogue of health", the author gives an account of Michelstaedter’s work within the Western philosophical tradition, his critique of modern art and his ethical reflections that eventually led him to commit a suicide, as the final effort to preserve the consistency of his ontological reflection.

I
Carlo Michelsteadter es un espíritu epifánico que, desde el claroscuro de su experiencia vital, es llamado a portar luz al mundo de las sombras. Nacido en Gorizia el 3 de junio de 1887, muere a los 23 años gracias a un pistoletazo que se ajusta en la trenza de las sienes; dejando un mamotreto de dibujos, caricaturas, retratos, poemas, obras críticas y agudos trabajos filosóficos.
Gorizia era entonces una pequeña ciudad del imperio Austro-Húngaro, ubicada en los límites de Italia y Eslovenia. De nacionalidad italiana, su herencia hebrea y formación familiar serán determinantes en la auténtica y arrolladora producción filosófica que, como testamento de un joven y desencantado vitalista, lega a la tradición de Occidente.

Su tesis “Persuasión y retórica”, es considerada por estudiosos como Piero Pieri como la mejor lograda del siglo XX; el 5 de octubre de 1910 la envía a la Università di Firenze, sin los anexos críticos que terminará de escribir el 16. Y el mismo mes, ocho días antes de poner fin a su vida, cambia intempestivamente el final de otro de sus textos filosóficos: “El diálogo de la salud”, determinando de esta manera la coherencia ética - de carácter mística - entre su acción y pensamiento.

Lector de Leopardi y de Nietzsche, sostiene un epistolario crítico con la vanguardia futurista florentina, oponiéndose a la voluntad creativa de lo que llamaba despectivamente el arte por el arte. Se trata de un niño terrible, de un poeta-no-poeta (en palabras del Cecchi: “La negatividad de Michelstaedter está en esto: que él fue un poeta-no poeta; está en su mundo y no tiene la voluntad o la fuerza de resistir; y el peso carnal lo portó a la muerte.” E. Cecchi, Taccuini, Garzanti, Milano 1976, p 196.) que no quiere limitarse al concepto filosófico, al lenguaje lógico-retórico que encierra el conocimiento en su discurso académico. Su espíritu busca una aplicación ética y estética de la filosofía, a la manera del genio presocrático o del ethos helenístico, y esto es en el camino, en la praxis: la búsqueda de una fórmula de acción que lo vincule a la experiencia total del Ser.
De esta manera el niño terrible reclama para sí los valores de la estética vitalista que constituyó la grandeza helénica, tanto como su proyección heroica en la tragedia clásica. Y esto desde la conciencia pueril de sentirse griego por desayunar pan con miel, hasta afrontar su destino trágico a la manera del Sigfrido de Richard Wagner - una de sus obras preferidas.

De poca difusión y estudio en Italia (donde valoramos el titánico trabajo del profesor Piero Pieri -“La scienza del tragico”-, así como el de la Biblioteca cívica de Gorizia www.michelstaedter.it ), goza de una casi nula repercusión en el mundo hispano, al cual ha sido presentado en 1996 por ediciones Editum y en 2009 por editorial Sexto Piso, ambos a través de la publicación de su “Persuasión y Retórica”.

II
Su argumento principal opone el concepto de retórica al de persuasión, donde la retórica viene siendo aquello que la sociedad-máquina impone al hombre a través de las costumbres, mientras la persuasión el estadio ético y estético del individuo en búsqueda de una salud completa, como parte de su unidad corpo-espiritual. Unidad que debe afrontar lo otro para descifrarse, multiplicarse y verse pero, ante todo, para afirmar su camino a la salud.
Por eso su dialéctica revela una intención profunda del yo, encarando el drama de la aparición ante lo otro, a la manera de los diálogos platónicos. Y es allí donde Michelsteadter no evade la difícil pregunta, ya que el otro nos espera para acusarnos con la, nada sencilla, respuesta ontológica. Respuesta que conducirá su yo dialogante a romper la imagen retórica que le presenta el espejo dialéctico. Y cuya opción aparece ilustrada en el segundo final de El diálogo con la intención de evocar la voluntad de salud que enfrenta su lenguaje, siempre en el límite, cara a cara ante el enigma.

III
La experiencia intelectual y creativa de Carlo Michelstaedter encuentra, en el desarrollo dramático de “El diálogo de la salud,” un espejo dialéctico que le refleja, moralmente, la problemática de su búsqueda heroica: heroicidad propia de un joven filósofo de la salud. Método dialéctico para explicarse y encontrarse y el cual lo catapulta a dar un paso ético hacia su objetivo místico, vitalista. Espejo que refleja el yo en el tú, o sea la imagen ideal del otro: aquella parte necesaria para examinar el estado de su aventura filosófica.
Nino y Rico son amigos que transitan, a través del agón dialéctico, las calles del lenguaje ontológico, aquellas deparadas a los amantes de la sabiduría: a quienes son llamados a destruir la imagen del Mundo de las apariencias. Y esto como paso a un estado ataráxico de radicar en la conciencia, inconsciente, del Ser (en el sentido del poema Pery Pýseos de Parménides). De ahí que el concepto ontológico le resulte insuficiente y busque – como artista y lector de los presocráticos, de Sófocles, de Petrarca y de Nietzsche… – la salud en el arte, abordando el qué hacer del artista. Y esto en tanto las limitaciones prácticas y consecuentes al lenguaje filosófico.

Es allí donde acaece el encuentro frustrante con sus contemporáneos, lo cual le produce una honda desilusión, consecuente a la genialidad de su rebeldía. Y tal que héroe, es joven y sabe la diferencia entre acción y teoría. A diferencia de Nietzsche – cuya frustración se desarrolló in crescendo y paralela a su madurez creativa -, el joven Michelstaedter se deprime ante lo que nombra como niebla social (imagen que presenta como barrera de la luz del conocimiento), frente a la cual debe reaccionar de manera contundente. Metáfora análoga a la imagen que desarrollará Heidegger en Caminos de Bosque, cuando habla de la función del poeta y de la poesía, compartiendo de este modo una experiencia clásica del arte en cuanto medio para expresar los estados de la luz - Apolos y Dionisos, onda y signo, palabra en el silencio del cosmos, danza de los dioses, mundo abierto en la pupila.

IV
El genio experimenta dos momentos decisivos: conocer la rabia y la decepción de la filosofía. Y su diálogo no se contenta entonces con enseñar el camino que: “non è più via ” (camino que no es más la vía para alcanzar la salud. Esto es el desencanto del arte como oficio. Obsérvese la alegoría del camino en la literatura, la cual desde Parménides hasta Dante revela un estadio místico como propuesta ética del Ser, no como la labor material del filósofo-artista), ya que le hace falta la correspondencia ética entre pensamiento y acto - o sea el fallido camino del artista. En palabras de Piero Pieri: “La caída deviene ahora en un acto inevitable. Pensar la salud en términos de la energía total nos avecina a una verdad intangible. De manera impresentable, aparece ahora la imagen mesiánica del hombre Justo. La crítica ha puesto en discusión la utopía ultra-humana que expone la Persuasión y se apresta a relevar el carácter ególatra que había tenido, hasta este punto, el diálogo de Nino y Rico…”. Así, en el primer final de su diálogo, asume el problema estético como camino hacia la salud , cuyo telhós será radicar en la energía total del cosmos, en la verdad intangible para el lenguaje filosófico.

“Rico. ¿Y qué es el arte, cómo se conoce?
Nino. El arte, el arte… El arte no se define.
Rico. ¿Pero por qué quieres sostener aquello que no piensas?
Nino. No, yo sí lo pienso…
Rico. ¡Qué dices! Si lo pensaras me lo definirías rápido. Y dirías que es todo el cuerpo del “arte”, conformado por las obras de otros artistas y por todas las chácharas que suceden alrededor de ellos, por lo cual decimos que esta palabra arte, que es la misma profesión, es retribuida así por el “artista”. De aquí estos traen sus cosas, de aquí ellos encuentran sus motivos y se complacen al escribirse y verse escritos por los otros… porque crear una cosa en el vocabulario de hoy significa dar un signo de sí respecto a una cosa – hablar de cualquier relación propia que se tenga con una cosa.
Todo momento de su vida es precioso para éste artista, él sabe que basta con que lo escriba, lo pinte, lo cante para devenir inmortal; por esto en toda cosa no vive vulgarmente como un hombre que sufre y goza, quiere, refuta, tiene afectos, pasiones, esperanza, melancolía – desesperación - ¡cómo sería de vulgar todo esto! Pero él vive de artista, él es hacia fuera todo esto…”

Éste primer final enfrenta la praxis y al ethós del artista moderno, cuya creación se aleja de los valores estéticos y anónimos del trágico, y el cual se comporta a la usanza del Dandy: aquel que transforma toda experiencia cotidiana en material creativo que confabula su éxito. Por eso Rico llama a Nino a sacarse la máscara retórica, a expulsar la vanidad de una creación que resulta de las pretensiones del arte por el arte, del fetichismo de un hecho que vale por sí mismo, sin religar el espíritu hacia valores vitales: ejercicio vacío y en pos de la fama, arrojando un objeto incontingente al silencio del cosmos.

“De hecho está claro que quien quiere ver sobre el muro la sombra de su propio perfil, en un momento la destruye. Como aquellos que buscan los placeres del cuerpo, o sea el significado de la existencia de su cuerpo, y pierden así todo el sabor; del mismo modo estos que buscan otros placeres que significan una existencia más grande, pierden el sabor de cada cosa y no saben más de nada y son tan vacíos tanto cuanto quieran disfrutarse a sí mismos…”

Allí se revela el desencanto del joven poeta, quien a diferencia de Rilke, Pessoa o de Joyce, no sintetiza su acaecer en la novela de juventud, ni acaso en un poético hedonismo autodestructivo: Michelstaedter elige el suspicaz esquema del diálogo y en su reflejo obtiene una síntesis heroica: autorretrato de la voluntad de poder que anima su vitalismo.
El telhós de su lógica dialéctica goza así de una elocuente consecuencia ética: Rico quiere encontrar la salvación del espíritu, - ¿Y qué otra cosa es un filósofo del Ser si no un artista de la ataraxía, un caminante hacia el Nirvana, un mecánico de la Quality (en el sentido de Piercing, en “Del Zen o el arte de la manutención de la bicicleta” , donde nos abre la metáfora del saber arreglar la motocicleta y viajar por la carretera, hacia el Zen, como un adentro y afuera de sí mismo) o, en términos michelstaedterianos, un viajero en búsqueda de la salud.

V
El diálogo comienza cuando Nino y Rico, al salir del cementerio, son detenidos por un guardián que, siendo protector del reino de los muertos, los despide con el regalo del tema de los vivos: aquel que da origen a la pregunta primitiva, a aquella que pretendemos evitar y por la cual abrazamos las verdades retóricas: esas que nos emboscan en el momento oscuro e íntimo del horror:

“Qué Dios os de la salud”

Regalo que asalta a los jóvenes, dándoles el comienzo de un ovillo que llevará al propio autor a concluir, en su cuerpo, la generosa obra de su ideal vitalista. Testamento de un yo netamente moderno. Por eso un primer final del diálogo nos muestra el camino ético para llegar a la salud, aquel ya explorado por los estoicos y a través del cual el artista puede ser luz entre la niebla de la rabia social:

“attraverso l`attività al`inerzia”

Ataraxía, Nirvana, Quality, Zen, salud michelstaedteriana…: camino ético de difícil recorrido, ya que nos encontramos en medio de una sociedad que se siente (y quiere sentirse) satisfecha, acaso orgullosa, con el uso de las máscaras , de las palabras-yeso que sostienen las fracturas históricas del espíritu, de las verdades que son hijas de su máquina cultural, de su imposición retórica. Lo cual desencadenará la desazón, la nostalgia ontológica de Michelstaedter.

“Así
Aguiladas, apanteradas
Son las nostalgias del poeta,
Son tus nostalgias entre mil larvas,
Tú, bufón, ¡tú, poeta!...
Esa, esa es tu felicidad,
La felicidad de una pantera y de un águila,
¡la felicidad de un poeta y de un bufón!...
recuerdas aún, recuerdas, tú, cálido corazón
¿cómo estabas sediento?
¡que yo esté desterrado
De toda verdad!
¡Sólo bufón, sólo poeta!...”

De “Ditirambos de Dionysos”

Este doloroso verso de Nietzsche, en el cual su yo poético confronta al yo social, nos ayuda a ilustrar el terrible reflejo que ofrece al joven el espejo telúrico del diálogo. Pues del mismo modo en que las transformaciones nietzscheanas le suponen al superhombre haber sido un León que tire al suelo la pesadez del espíritu (enfermedad anímica de Europa), para devenir en niño que nombra por vez primera al mundo, haciendo uso de su nueva ética de la potencia de vida; así Michelstaedter asume la categoría de un terrible León-Niño que rompe sus propios e inevitables lazos sociales, los cuales le alejan del telhós saludable que había acuñado su diálogo juvenil.

“Rico. …a la sirvienta que te traerá la leche le cerrarás la puerta en la cara…
Nino. (Desconsolado) ¡Aaah!
Rico. … le cerrarás la puerta en la cara.
Nino. (Excitado)… cierto.
Rico. …y gritarás con voz cavernosa “vete”, y te complacerás de la nueva persona que has sido, contraria a aquella que era luz - “la persona del hombre que tiene el coraje de no tener hambre” – Y por esta nueva persona nuevamente te sentirás con el derecho de estar tranquilo para continuar viviendo, rechazando y ultrajando a los otros – comenzando por la sirvienta…
Nino. –
Rico. ¿La sierva protesta? – y tú la insultas. Ella grita más fuerte – y tú te vas…”

VI
Nostalgia ontológica primitiva que se aguda ante la máquina social, análoga al proceso de Sócrates, luz de la extraña tradición que acuñó como filosofía. Recordemos que en su “Apología…”, el maestro acata la muerte tras refutar las causas de su juicio. Allí hace uso de un estoicismo por el cual ha logrado, a través del más exclamativo silencio, un perpetuo magisterio de su areté. Viéndose juzgado con argumentos que pervierten su proyección ético-ontológica, Sócrates acepta, sin temor y como opción política, la voluntad social de su muerte.
Del mismo modo construye Michelstaedter su segundo final de “El diálogo de la salud”, sintiéndose humillado y decepcionado ante su propia alienación social, su propio actuar bajo las condiciones retóricas que su pensamiento había negado, poco tiempo atrás, en sus devaneos filosóficos juveniles. El genio se enjuicia a sí mismo y acepta la crudeza de su análisis, acatando el destino trágico que lo hará devenir en héroe del logos. El joven epifánico no ha podido vencer la retórica de la rabia: no ha conseguido vencer, con su argumentación conceptual, a la máquina de niebla entre la cual quiere ser luz. Por eso se lanza a transformarse en tea, a través de la consumación de su vida, como ejemplo mesiánico de un nuevo amanecer trágico-heroico en Occidente.

“Yo sí, yo, que deambulaba por las calles y por los montes con uno y otro amigo, y hablaba de la virtud y de la firmeza, y del coraje, y de la “vanidad de todo”, y de la vida y de la muerte – y después consignaba una bofetada tan profunda y filosófica a mi hermano, quien se atrevía a turbar la paz de mi santuario donde yo fabricaba la sabiduría – Y cerraba la puerta en la cara a mi madre… Mi madre callaba – a veces lloraba -; una vez mi hermano, en lugar de protestar ruidosamente – se endureció – exprimió sus puños y se marchó sin decir palabra alguna; yo lo alcancé, lo miré y encontré en su cara contraída tal rebelión sorda, tal odio, en esos ojos turbios hallé una llama tan desesperada que, aterrado, lo agarré para abrazarlo – pero él me rechazó con repugnancia. – Ah, ¡las lágrimas que él no había llorado yo las lloré! ¡Qué beneficio, qué beneficio! ¡Libertad! ¡Justicia! ¡Imperturbabilidad!... ¡Está visto! Sobre mi hermano aplicaba, naturalmente, teorías educativas. – Y, después, apenas que me daba cuenta de ésta infame injusticia – el primer gesto: ganarme con caricias el perdón de mi hermano. Era en mí el terror de haber visto en tal espejo la vanidad de mis palabras, la nulidad de mi persona – aferrarme al primer apoyo, esperar con el acto fácil, encontrar en la condescendencia de un niño la tranquilidad que me diera paz en el corazón. ¡Bellaco! ¿Y después? – Reconocida también esta villanía ante su firmeza – la corona del drama: las lágrimas. ¿Ves aquella pila de carne en jadeos que eligen las lágrimas? ¿Es esto el filósofo? ¡Náusea! ¡Náusea!...”

VI
Su gesto, propio de una voluntad con la cual se libera finalmente de la pesadez retórica, no es la negación de la luz cristiana, ni acaso el abrazo de las tinieblas.
Podrá ser juzgado moralmente, pero esto no hará más que confirmar la férrea disposición ética de aquel que, a través de la apoteosis del logos, rompe con el dualismo entre ontología y acción: lo cual talvez se trate de la mayor dificultad intrínseca a la filosofía, como práctica lógico-retórica del pensamiento occidental.
La oscuridad que abraza quiere ser lumbre que ilumine la niebla reinante a través de su cuerpo-texto. Hijo de la modernidad, su yo funciona como aguijón con el cual desarrolla la ciencia del trágico: cuerpo testamentario en el cual rompe el espejo telúrico de su desilusión.
Palabra sin máscara (sin persona) con la cual vence su contradicción entre pensamiento y acto, en búsqueda de la libertad de la conciencia, quien se encuentra persuadida por la opción de transitar el camino imposible que conduce a la felicidad sin necesidades. Aquella que lo ha llevado a radicar, de manera definitiva, en la salud de su memoria.

Autorretrato

A mi Maestro Piero Pieri

Agradecimientos a Tanja Gravrilovic y a Tilahun Bejitual

Por Silvio José Bolaño Robledo
Lic. Filosofía y letras UPB
Estudiante del Master CLE Erasmus Mundus
www.delasselvas.blogspot.com

*****
Bibliografía

- NIETZSCHE, Federico. “¡Sólo bufón! ¡sólo poeta!”, de “Ditirambos de Dionysos”, traducción de Rafael Gutiérrez Girardot. El Áncora editores, 1995, Bogotá, Colombia

- HEIDEGGER, Martin. “Caminos de Bosque”, Alianza Editorial, 1998, Madrid.

- PIRSIG, Robert M. “Zen and the Art of Motorcycle Maintenance”, traducción de Renato Valenzuela. 2da edición, 1997. Editorial Cuatro Vientos

- PIERI, Piero. La scienza del tragico: saggio su Carlo Michelstaedter. Cappelli, Bologna, 1989

*****

Notas: - Las citas textuales han sido modificadas para la lectura del blog, suprimiendo algunas del texto original
- Las traducciones del italiano son hechas por el autor
- Se agradecen las críticas, aclaraciones y comentarios, así como su difusión, citando el Blog “En Agujas de Arena” y a su respectivo autor

LA DANZA DEL SOL – columna dominical de fútbol

2010-10-04T03:33:00.000-07:00

VII

LA IDENTIDAD DEL HINCHA II: Ser o no ser

“…Lo he soñado en esta casa
entre paredes y puertas.
Dios les permite a los hombres
soñar cosas que son ciertas…”

No hay una razón lógica ni única: - por la familia - por la ciudad - por el barrio - por los colores - por los amigos, por algo que has escuchado, por la radio y hasta por la televisión. Te haces hincha cuando eres niño, porque tu padre te llevaba al estadio a ver al DIM. O no. Te haces hincha cuando eres adolescente, para quedar bien con unos. O al contrario: para estar completamente en desacuerdo con ellos. Hay mujeres que se hacen hinchas siendo viejas, por sus novios. Yo he escuchado la leyenda de unos que se pasan de equipo siendo también viejos – y habrá que concederles sus derechos, sobre todo si se pasan para el Nacional, ya que ser hincha de un club de fútbol es una cuestión de gustos, y es tan inefable que linda con la estupidez.

Quiero decir que linda con la estupidez ya que el argumento carece de razón y obedece al derecho natural: “porque soy yo”, “porque me gusta”, “porque sí”. E inefable dado que no tiene vuelta atrás y basta con una vez que respondas: - ¿De quién va a ser? ¡Del Poderoso!, o que seas visto en público con tu primera camisa del DIM, para que una vida nueva comience (¿así o más dantesco?) y empieces a formar parte de un colectivo con el cual, a parte de identificarte, serás cómplice en tristezas y alegrías. Y serás a la vez el blanco de esas locas y esas locas serán tu blanco - año tras año, constantemente -, de las burlas. Y esto no cambiará, aunque empieces a aceptar que te gustan un poco los vegetales y mucho las aceitunas, o que prefieres una Pilsen a una chocolatina Jet: puesto que los gustos estéticos cambian, pero no los de un hincha de fútbol.

Ser o no ser, es la cuestión inefable y casi estúpida de su opción, pues no tiene retorno: - ¿Y no puedes ser hincha de otro equipo a la vez? – No. - ¿Pero por qué privarse de ser hincha de varios equipos, en una vida tan larga? – Porque así es el juego y no dura 90 minutos ni se lleva a cabo sólo en la cancha: lo llevarás puesto a donde vayas y donde sea podrás comenzar a jugarlo, puesto que también se es hincha a través de la memoria y de sus extensiones - entre ellas la escritura, que es desde donde ahora lo hacemos. - ¿Y si compran a todos los jugadores de esas locas y les ponen la camisa del DIM, qué? – ¡No importa! – ¡No importa! –: El hincha puede estar en desacuerdo, puede que ni siquiera le guste como juega el Poderoso, pero se siente identificado con él porque representa lo que quiere, e incluso siente que en la devoción que practica puede identificarse el propio club.

Así funciona su identidad, con la seriedad y la mística del juego. Cada equipo y cada hinchada tienen la suya y en nuestro caso ha sido forjada a través de casi cien años de historias, triunfos y sufrimientos - en otros es comprada con petróleo (por no herir a nadie), y cada cual se identifica con lo que quiere, lo que considera suyo. Nosotros tenemos un pasado y un presente, un aguante, una tradición. Y, en los momentos de tensión, sabemos a qué acogernos. Que sea el momento de recordarlo, y hacer rodar el balón.

Silvio Bolaño Robledo
www.delasselvas.blogspot.com

* * * * *

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Y en la página de la Rexixtenxia Norte:
http://www.rexixtenxianorte.net/

LA DANZA DEL SOL – columna dominical de fútbol

2010-09-26T14:33:00.000-07:00

VI

LA IDENTIDAD DEL HINCHA I: La violencia verbal

“…Yo soy de Parque Patricios,
he nacido en ese barrio
con sus chatas, con su barro.
En la humildad de sus calles
con cercas de madreselvas
aprendí enfrentar a la vida…
Barrio mío, tiempo viejo,
farol, chata, luna llena,
vieja reja, trenza negra
y un suspiro en un balcón…”

Jamás perdí una amistad por ser hincha del Poderoso. Debo aclarar que mis amigos entrañables lo son, pero con aquellos que no lo son jamás tuve un problema ni un reclamo, hasta ciertas salidas en falso que desencadenaron mi columna del pasado domingo. Lo que más se asemeja a una discusión talvez haya sido la queja que, años después, me hiciera Andrés Vélez – a quien paradójicamente llamo “El Rojo”, dada la proverbial coloración de sus mejillas caldenses - cuando, entre risas, me recordó que lo había llamado Aquel 27 de junio:

– No ni nada, tan santico, ¡vos que me llamaste esa misma noche, maricón!

Reconozco que se trató de una canallada, sobretodo por el tono, ya que no le grité que habían perdido, si no que éramos campeones. No me importaba humillarlo, a la manera tradicional del hincha-pelotas, si no de darle cuenta de mi alegría (lo cual, debo reconocerlo, puede llegar a ser doblemente humillante). En todo caso, se trataba del mismo Silvio Bolaño (nieto de Silvio Robledo, el midfielder del DIM en los años 30), quien había sido humillado, constantemente, a través de insultos, chistes y comentarios, desde 1990 hasta 2002, por ser otro bonito y hermoso hincha del Poderoso. Y humillado, sépase bien, por cualquier tipo de energúmeno: desde el que conoce de fútbol hasta el que nunca irá al estadio ni sabe la historia o la alineación de su club.

El Rojo, que me quiere mucho, sabía que yo merecía ese minuto de gloria. Y yo, que en el fondo sí soy un hincha-pelotas, tenía que llamarlo:

- Viejo… ¡quedamos campeones!
- Sí, marica, qué chimba, felicitacion…
- ¡Rojo, hermano!... ¡cuántos años de sufrimiento!
- Uf… qué bueno que estés feliz guev…

Lo dicho: una canallada. Sin embargo, no fue una canallada que me hiciera perder su amistad, ya que se encontraba dentro del campo lúdico y competitivo del juego de fútbol; ese que se continúa, a saber, en conversaciones, entrevistas, análisis, crónicas y fenómenos fascinantes como el de nuestro grupo de Facebook: el encuentro tradicional y agónico que se establece entre los hincha-pelotas de un club. A través de “La Danza del Sol” quería comenzar una reflexión sobre la identidad del hincha y (dadas las circunstancias), decidí comenzar por la violencia verbal.

Ser hincha del DIM (o de otro equipo, como ha de entenderse) es una elección que al fin y al cabo se trata de afinidad, de un gusto o de una tradición de familia. Pero todos tenemos un familiar o un amigo hincha del Nacional, incluso en el barrio o en nuestra misma casa, y puede ser igual a uno, excepto en eso. Incluso pueden considerarse seres humanos (es un chiste de Dolina). Reconozco que lo que caldeó la animadversión de los que aún considero amigos y quiero mucho -aunque me hayan sacado del Facebook y se nieguen a cualquier tipo de discusión -, no fue tanto mi artículo “La importancia del aire o Sangre Maleva”, como los ácidos comentarios que hice sobre la foto en que se ve claramente a Panzerotti (prefiero pensar en la pasta italiana) acabando con la vejiga de Felipe Pardo, ante la sonrisa de un criminal vestido de rayitas.

Al ver esa foto no dudé en reclamar la responsabilidad que tienen los jueces en la violencia que se origina entre los hincha-pelotas, lo cual va más allá del juego y encierra, en la concepción más bárbara, el propio concepto de justicia: ya que ellos salen a la calle a darse plomo con otros muchachos iguales, que no tienen responsabilidad alguna, pero que sintonizan otro canal. Mis amigos, quienes son muy inteligentes pero, al fin y al cabo, también hincha-pelotas (como yo), no tardaron en increparme:

-¿Y no es generar violencia sugerir que las copas del Nacional fueron compradas por el narcotráfico?

En lo cual tienen razón, ya que lo había hecho en ese artículo y el peor recuerdo que tengo es el de ver a Don Berna usando el poncho del Poderoso, por lo que no resisto el que se sugiera que el DIM ganó dos títulos por influencia de la mafia. Influencia que (lo sabemos), es una verdad en el fútbol colombiano (por eso Millonarios no ha descendido aún).

Sin embargo, recalqué la injusticia e irresponsabilidad del árbitro y continué con la disputa al enfatizar que yo no era ningún tipo de comunicador social, quienes tienen una responsabilidad directa en la violencia que se origina adentro y afuera de los estadios, al dar juicios libres sobre jugadores y árbitros, dejando a un lado su profesionalidad. Pues bien, me he equivocado, lo reconozco, yo tengo la mía: La responsabilidad del hincha-pelotas que usa, sabiendo la ira que ocasiona, las conocidas frases-cajón, aquellos motivos con que se humilla constantemente a su rival de patio. Responsabilidad del filósofo y literato que se lo echa en cara a ellos, quienes sí estudiaron comunicación social.

Ahora bien, la identidad comienza con la apropiación de la imagen, pero pasa por la palabra y la asimilación: Decir “Yo soy del Rojo”, es igual a decir “No soy otra cosa”. Y, en el lenguaje del hincha-pelotas, esto enmarca tanto el derecho a hincharlas como el deber de soportar que te las hinchen (o si no nos terminamos cogiendo a lata o no hablando nunca más). Esto es, una vez metido en el juego, gritando en Norte: “Poropopó, poropopó, a los sureños les gusta por...”, debes aceptar el que te digan “Soy tu papá” o “Este año sí” o cualquiera de esas pendejadas. Igual después les responderás “Campeones en tu cara”… Quiero decir, no seamos tan sensibles: si entramos a hinchar, aceptemos ser hinchados. De lo contrario la violencia verbal no se queda allí y pasamos a otro estado, más allá del de la rivalidad que proviene de la identidad del hincha (el cual es ya algo extraño), al de la estupidez.

Yo confieso mis pecados, los cuáles son los del hincha, pero aclaro que nunca he humillado directamente a uno rival. A ninguno, excepto a Andrés, El Rojo, al que quiero tanto que siendo verde le digo Rojo y no le importa, porque le gusta jugar. Y eso pues es un gran juego y de este modo lo ha de tomar el hincha, no sea que se le vuelva una manía y piense en irse a matar. Por eso digo, yo soy Rojo, como la sangre que me aviva, tengo la mente encendida y un corazón que no se cansa de alentar. Lo cual quiere decir que no soy otro y que por eso te las hincho, pero que, de esta manera, yo sólo quiero jugar.

Silvio Bolaño Robledo
www.delasselvas.blogspot.com

* * * * *

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Lágrima de Naturaleza

2010-09-20T16:04:00.000-07:00

XVI

Al fondo del corredor hay una luz de flor
Que, en silencio, me reveló una danza sin tiempo:
Así funciona la transformación que, a lo eterno,
Guía la vida que se estremece en mi interior.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *

Imagen del Jardín Botánico de Medellín

LA DANZA DEL SOL – columna dominical de fútbol

2010-09-19T10:39:00.000-07:00

LA IMPORTANCIA DEL AIRE (SANGRE MALEVA)

“…que el hombre para ser hombre

No debe ser batidor…”

Escuchamos, día a día, campañas publicitarias con mensajes obvios como el de la importancia del aire - lo cual es como hablar de la importancia del mar en la navegación. Y hay quienes creen en la pureza de estos mensajes ya que, entre el ruido de los medios de comunicación, lo obvio termina igualándose con lo urgente, las prioridades pasan a un segundo plano y así, lentamente, terminamos siendo especialistas en toallas higiénicas. Científicos de Blackberry y politólogos de Twitter que creen tener la verdad únicamente porque se identifican con el ruido - y una vez comprada la mente se vende fácilmente el corazón.

Nadie quiere estar equivocado (lo cual es el mandamiento del idiota, dado que el sabio sólo sabe que quiere saber más) y la democratización de las ideas nos ha dado la mala enseñanza de que todas las opiniones valen por igual, que todo comentario tiene el mismo derecho: Somos artistas, genios y jóvenes hasta avanzada edad. ¡Mentiras! - lo siento por desilusionar a los ineptos-: Ni todos somos Mozart ni Dante ni nuestra época es mejor o peor que otra que ya haya sido o de otra que vendrá. Os defraudo: no ha nacido la cirugía plástica para las neuronas, ni toda opinión se encuentra en el marco semántico del verbo pensar.

Y nosotros nos encontramos, tristemente, dentro de esta tendencia. Sí, el hincha del DIM, quien soportara más de 40 años sin verle campeón, aquel que acompañara al equipo así ganara o perdiera, se ha convertido en un especialista de la importancia del mar en la navegación. Desde hace cinco años se comenzó a ver la disminución de la hinchada en el estadio (lo cual es paradójico, ya que hemos sido campeones tres veces en éste decenio), y desde entonces sólo se repite lo que se sabe: que somos menos, que ya no vamos a la cancha…, pero no hay proyectos claros para cambiar esta tendencia, ni desde las barras ni desde la institución. Y, en este arribismo inusitado, se comienza a insultar al equipo y a los propios hinchas, como si esta fuera una solución.

Como decía el maestro Luis Arturo Giraldo: “Hay cosas que colgadas parecen aguacates y miradas al revés, aguacates otra vez”. Seamos prácticos, antes que patéticos. Comenzamos a parecer hinchas del Real Madrid, quienes no tienen que saber de fútbol ni conocen el estadio, pero se creen con el derecho a pontificar. En un momento de “crisis”: - ¿a qué apegarse?... Yo creo en el ADN, creo que existe la identidad. Lo nuestro es el barrio, no la corporación multinacional. Nuestros amigos van a Norte, toman Pilsen en la esquina y trabajan por los suyos. El malevaje de la sangre no se puede comprar. Creo que todos recordamos por qué en un momento no nos hicimos hinchas del Nacional.

P।D। Generemos posibilidades claras para que la tendencia sea volver al estadio y llevar nuevos hinchas fieles. Habitamos el ruido, tenemos la posibilidad…

Silvio Bolaño Robledo

www.delasselvas.blogspot.com

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Lágrima de Naturaleza

2010-09-13T12:24:00.000-07:00

XV

La mantis protectora, la mantis relatora
Mastica al alma toda que habita en mi pensar,
¿Cómo encontrará su libertad si está tan sola?
Soy la caracola que porta conmigo el mar.

* * * * *

Por Silvio Bolaño Robledo

Imagen del Jardín Botánico de Medellín, Colombia

LA DANZA DEL SOL – columna dominical de fútbol

2010-09-12T09:15:00.000-07:00

EL VERDADERO AMOR

“De chiquilín te miraba de afuera
como a esas cosas que nunca se alcanzan...
La ñata contra el vidrio,
en un azul de frío,
que sólo fue después viviendo
igual al mío...
Como una escuela de todas las cosas,
ya de muchacho me diste entre asombros:
el cigarrillo,
la fe en mis sueños
y una esperanza de amor…”

Comienza por la mirada, como un dardo que atraviesa la belleza, para fijarte adentro los colores que vibran en lo querido.
Más no se queda quieto, en un inerte estado de asombro, ya que al golpear te hace sufrir el dolor de no tenerlo y de saber que existe, a lo lejos, sin que esté contigo.
Por eso te lanza al movimiento: a perseguirlo, pretenderlo, y entonces nacen las canciones cursis y las palabras tontas y te encuentras, de repente, dibujándole en un cuaderno, escribiéndole en una pared y celebrando así el sólo hecho de haberle conocido.
De ahí el que necesariamente incluya el sufrimiento: pues no siempre consigues lo deseado y allí es donde el verdadero amante se descubre: en la perseverancia de continuar luchando por su derecho natural a la felicidad.

Así, cuando niño, me descubrí absorto por el brillo de las banderas rojas y azules que, en la danza del sol del domingo, le descubrieran a mi corazón su mayor anhelo de infancia: Ir a cantarte a la cancha con la Putería Roja, en la tribuna Oriental.
Y sentí el dolor de no poder ir a verte y tapicé mi cuarto con afiches de Pareja, de Pelusa y de Leonel Álvarez, conocí las historias de Corbata y del Charro Moreno, celebré la Malasqueña y perseguí al Pibe Valderrama todos los sábados en la mañana, mientras mis compañeros veían a Linterna Verde en la televisión.
Y lunes tras lunes padecí la humillación cuando, después del Padrenuestro, un profesor con la cara grasienta me preguntaba el resultado del domingo; y con la voz recia, hija del coraje sanguíneo que identifica al enamorado, no les negué el nombre que hacía vibrar mi corazón.

Y mientras el dinero de los traficantes de sueños compraba títulos y fingía identidades, yo te escribía canciones y dibujaba en el pupitre y domingo a domingo, constantemente, pasé por todas las tribunas del Atanasio hasta llegar a Norte, donde nació la Murga y se afincó el aguante que te hizo, luego de tantos años, volver a salir Campeón.
Y así fue que estuve en la Norte que vio el 27 de junio: aprendí a vivir con la gloria de cantarle a la nada que yo era el Campeón: La moneda de los poderosos cayó por el lado de la Popular.

Ahora que vuelvo a estar lejos no dejo de cantarte, de ciudad en ciudad. Los rayos del sol que ahora caen en Francia en muy poco tiempo cubrirán Medellín. Por medio de ellos y de la Rexixtenxia sé que mi voz en la cancha nunca faltará. Soy del Rojo y mi herencia talvez constituya en saber amar.

Silvio Bolaño Robledo

* * * * *
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Confesiones

2010-09-10T05:12:00.000-07:00

Otoño

I

La totalidad se mece
Y a cada giro transforma,
Cada quien cambia de horma
Pero su ser no perece.

Muere la naturaleza
En el momento en que existe,
De misterio se reviste
Y es eterna su belleza.

Yo a menudo me despido
De mis palabras y canto
Y en el camino prosigo,

Entonces las he perdido
Y me estremece el espanto
Al saberme acá conmigo.

* * * * *
A la Madre Margarita María Escobar Arango
In memoriam

Por Silvio Bolaño Robledo

LA DANZA DEL SOL – Columna dominical de fútbol

2010-08-15T16:42:00.000-07:00

“Mi barrio era así. Así, así, así.
Es decir: qué se yo si era así.
Pero yo me lo acuerdo así:
con Yacumín, el carbuña de la esquina,
que tenía las hornallas llenas de hollín
y que jugó siempre de jas izquierdo
al lado mío, siempre, siempre...
tal vez pa'estar más cerca de mi corazón…”

La primera vez fue de noche y me descrestó el campo verde, brillante: síntesis del infinito, como una mirada al mar, la cancha contenía mi universo de infancia. Era miércoles y tenía el afiche de Oscar Pareja y la Pelusa Pérez en una de las paredes de mi cuarto, recordándome desde allí la existencia de ese monstruo que, a pocas cuadras de mi casa, reclamaba mi presencia para ver al Poderoso. Presencia difícil ya que mi padre, costeño, prefería los deportes de pelota caliente tanto como detestaba los tumultos. Por eso mi madre, luego de llevarme a todo el campeonato de la Selección Antioquia, fue la encargada de presentarme la cancha: era la noche de un miércoles, me descrestó el infinito, y vimos a la Selección Colombia de “El Pibe” Valderrama.

Entonces ser hincha del Medellín significaba dos cosas: la burla de los lunes y la amistad incondicional de ciertos personajes, como el tendero. Don Hugo tenía la tienda llena de láminas pegadas con frases como: “Con el Dim hasta el fin”, “Te quiero Rojo”, “La Danza del Sol”, “No necesito que estés arriba para quererte…” – las cuales yo reescribía en las paredes y en mi cuaderno de tercero de primera. Pero la bicicleta de la carnicería era el monumento a su infinita gloria: con el manubrio peludo de peluche azulgrana, banderas, escudos, radio con peluches y banderas azulgranas y escudos y taches, se pavoneaba el repartidor por las calles del barrio, gritándote: “Poderoso”, mientras hacía sonar el claxon azulgrana: Meeee – deeee - llííín… Pero tenía nueve años y no podía ir sólo al estadio.

Cuando no puedes ir a ver al Medellín porque eres niño, te conviertes en un pequeño coleccionista y enciclopédico del Poderoso: -Llaveros, escudos, banderas, camisillas, camisetas, medias, calzoncillos, ponchos, revistas, libros del DIM, todo venía a llenar el vacío del Atanasio. Pero con doce años rebeldes, el estadio se volvió mi mejor excusa para no volver a misa a la Catedral, donde siempre olía a pipí y se veía a la misma gente vestida igual y haciendo las mismas cosas. O sea, como en el Atanasio, del cual me impresionaba su monumental altura, como la Catedral: desde alta, donde nos sentábamos con Filiberto y Fico cuando comenzamos a colonizar Oriental, podía contemplarse el Valle de Aburrá, con sus montañas de tonos verdes y azules y sus laderas tuquias de casas, mientras saltaba la Putería Roja. Así la cancha se abrió para nosotros como una síntesis de la ciudad, abrazándonos en ese danza azul y roja de los domingos que celebraba, perennemente, el infinito universo de la infancia.

La mañana inundó el Valle desde temprano, al ritmo desbandado de las loras que sobrevuelan el cielo de Medellín, desde el Norte hasta el Sur, todos los días. Deportistas, agua y luz, la vuelta a Colombia, las busetas de colores, un Pielroja, una Bretaña, los tumultos. Algarabía en las calles, mediodía de domingo en Antioquia. Tengo la camisa puesta, de Joma, dice “7” y la bautiza “Enano” – que es como me dice Filiberto. Camino por el barrio. Le doy los mil pesos a un muchacho de los Caminantex. Luego de verte por Internet, desde hace un año y medio, regreso al fin a Norte. El sol danza sobre mi cabeza, se agitan los colores en las sombras. Espero a Carvalho y a Fili en el Universo Rojo, pasadas las 2. Me espera el Monstruo. Termino con un Pielroja esta nota.

Silvio José Bolaño Robledo

Mira la entrada en el grupo de Facebook ES MUY BONITO ES MUY HERMOSO SER UN BUEN HINCHA DEL PODEROSO http://bit.ly/COLumnaS

Lágrima de Naturaleza

2010-07-26T19:03:00.000-07:00

XIV

Vuelves a la tierra - a la que siempre ha sido -

Con ojos que mañana habrán sido los mismos.

Vuelves a la tierra nombrando viejos símbolos

Con un gesto sin tiempo que hasta nos parece

Que no te hubieras ido del patio del amigo,

Ni del ojo del gato, ni del olor del padre,

Ni del otro partido que no hemos perdido.

Vuelves a la tierra y en su eco te nombras

- Por las piedras cansadas que te sostienen -, hijo.

Por Silvio Bolaño Robledo

^{* * * * *}

A Jesús Gabriel Acosta

Imagen: Haus in La Roche-Guyon, de Auguste Renoir

CONFESIONES

2010-05-31T13:53:00.000-07:00

Primavera

III

Mis cabellos son del sol,
De la luna mis palabras.
Tengo en la sangre el alcohol
Que abre mis noches macabras.

En el tiempo de la vida
Un amor es suficiente:
Para encontrar la salida
No se precisa la muerte.

Si todo lo bello fuera
Pasar mis noches contigo
No viviría acá adentro,

Un ángel siempre me espera
Pero un demonio en mi ombligo
Me señala hacia tu puerto.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *

Imagen: detalle de ángel de Sandro Boticelli

LA DANZA DEL SOL – columna dominical de fútbol

2010-05-30T06:33:00.000-07:00

EL TIEMPO DEL FÚTBOL

“Que al mundo nada le importa… ¡Yira!... ¡Yira!...”

Las medidas del tiempo son otro artificio del hombre. Esto es: no existen. Ni segundos ni minutos ni horas ni días ni meses ni años ni décadas. Todo es métrica, acuerdo, convención. Y hasta los calendarios (sobre todo el nuestro: imperfecto e impuesto por el Papa Gregorio VIII para sustituir al de Julio César), representan un intento fantástico por controlar lo verdaderamente inapelable: la muerte.
La música –más sincera y física- lo demarca en la duración del sonido. Los griegos -quienes todo lo sabían-, lo vieron como a un gran Titán y le llamaron Cronos, hijo del matrimonio entre la tierra (Gea) y el cielo (Urano). Lo cual es sumamente lógico y explica, como todos lo sabemos, el que Superman de vueltas contra el sentido de rotación del planeta para regresar al pasado y rescatar a su amada Lisa Lane.

Seamos realistas: envejecemos porque la tierra es una pelota en movimiento. De haber nacido en Kriptón, cada que nos viéramos una arruga haríamos lo mismo que Clark Kent –como se llama Superman cuando es periodista-. Pero en su defecto nos quedan otras opciones: comprarnos un buen Rolex, tocar el piano, hacer relojes de alcachofa, acudir al cirujano plástico u optar por algo más lúdico: hacernos hinchas y vivir el tiempo del football.
Ya saltarán los pseudo-intelectuales, en catervas positivistas y ordalías técnicas, a repudiar el hecho aparentemente superficial de comparar al fútbol con la sabiduría de los relojeros. A ellos les recuerdo que los sabios griegos se referían al tiempo en olimpiadas y no a las olimpiadas en la regla del tiempo; y esto pues resulta más noble ubicarse respecto a las gestas atléticas que a una simple fórmula de medición.

Yo, que no soy un sabio griego, tengo el tiempo del fútbol. Y así lo presento: su unidad mínima es el medio tiempo. A veces se hace corto, a veces se hace eterno; todo depende de cuál sea el marcador y, obviamente, si estás en el estadio, en la casa, en el trabajo, en un Circular Coonatra o en la carretera hacia el Chocó. Luego siguen el primer y el segundo tiempo -que reemplazarían a las horas-, y el día constituiría lo que se demora en volver a jugar tu club del alma, o sea el Deportivo Independiente Medellín.
Por eso hay unos días largos y otros cortos, como cuando el DIM disputa las finales y además la copa Colombia y la Libertadores -de la misma manera en que el verano en el polo Norte es un día de seis meses y el solsticio de verano trae una noche pequeña a los países con estaciones-. Después está la espera entre torneos -que resulta como meses-, las copas América –en el lugar de los semestres- y así, hasta llegar al anhelado jubileo del año futbolístico, cuando se alinean los astros para jugar el Mundial.

¡Qué absurdo es celebrar el 31 de diciembre! -¿Qué representa? A parte de la alegría hogareña, los buñuelos, la natilla, la pólvora, el guaro, la borrachera, -¿eso qué es? Pero: -¿Quién que lo haya visto puede olvidar la mano de Maradona y su baile zodiacal ante los ingleses? ¿Quién no llora aún con los goles que Camerún le hiciera a Higuita o se ríe con su sombrerito a Rudi Völler y celebra el penal que le detuvo a Yugoslavia? ¿Quién no se asombra con el palo del penalty de Baggio o se lamenta por el cabezazo de Zinedine Zidane?
En mis ocho años me he hallado a menudo diciendo cosas como: “¡estamos juntos desde hace tres mundiales!” o “¿te acordás cuando en el Mundial de Francia…?”, ¡como si hubiéramos estado allí! Pero véase que no me refiero al lugar sino al tiempo. Al tiempo del fútbol. Al demarcado por amigos, colores, cantos, amores, alegrías, tristezas, ochos, banderas, rabonas, cañonazos, faltas, chilenas, paredes, sombreros, penaltys, apuestas, amarillas, goles, rojas, pasión… Al mismo que nos aleja del drama de la muerte mientras gira el balón.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *
Mira la entrada original en el grupo Facebook: “Es muy bonito es muy hermoso ser un buen hincha del Poderoso”
http://www.facebook.com/#!/notes/es-muy-bonito-es-muy-hermoso-ser-un-buen-hincha-del-poderoso/la-danza-del-sol-dominical-/397829134718

Lágrima de Naturaleza

2010-05-24T18:02:00.000-07:00

XIII

Cuando lo has dicho todo, las palabras no valen
Y es cruel este silencio que tú ya has merecido
Y en tu sueño hay un niño que te llama al coraje
Pero ese niño sabe que tú ya lo has perdido.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *
Imagen: Pintura Le plaisir, de René Magritte

LA DANZA DEL SOL – columna dominical de fútbol

2010-05-23T07:50:00.000-07:00

LA ESTATUA DE LEONEL

“He rodao como bolita de purrete arrabalero”

Era el mes de diciembre cuando puse a rodar la bola: -Se viene la estatua de Leonel de Jesús Álvarez. En ese entonces mi inocencia me preguntaba: -¿qué debemos recibir de él para que queramos preservar, simbólicamente, su legado? Si a Eusebio, Zico, Romario, Valderrama o Reinaldo Merlo, les han levantado su estatua: -¿qué nos debe dar el León de Zamora a los hinchas del Poderoso para que queramos inmortalizar su ejemplo?
Pero el tiempo es un monstruo que gira como pelota, y entre más gira y gira, vuelta tras vuelta son las caries y las canas y de repente resulta que tu ídolo –Messi- es menor que tú y ya tienes, de golpe, corroída la inocencia. Y si en ese entonces la mayoría ignoraron mi propuesta, las mentes sensatas la desprestigiaron y sólo un par de flacos se propusieron para buscar artistas, hoy en día tengo formada otra opinión.

En dos temporadas como técnico, Leonel nos ha dado un título y un pase a las finales. Tras ser uno de los centrocampistas más destacados de la historia de nuestro balompié, estudió en el centro de alto rendimiento del Barcelona y se inauguró en el cargo con el equipo que lo viera nacer como futbolista (el DIM de 1983); devolviéndole su dignidad a una profesión que, como la de director técnico, se mueve más por las monedas que por la pasión natural de un juego que rueda, de todas las formas posibles, como una bolita de cristal sobre el asfalto de nuestro niño corazón.
Y es que Leonel es un personaje tan mediático como reservado: sin pose alguna, es capaz de ser agudo con la prensa o con el árbitro, pero a la vez de elogiar a su rival y de llorar de emoción cuando vencen sus dirigidos. En su lengua popular, hace declaraciones con palabras de poeta y sabe vestir como un técnico internacional, lo cual genera críticas entre aquellos que esperan de Colombia un fútbol de encapuchados y tirapiedras, un deporte de mendicantes, sin la mirada altiva, sin ansias de triunfar.

Pero se trata de un León y sabe comerse al mundo con su fuerza. Midiéndose con sus futbolistas desde lo humano y lo técnico, logra inyectarles la energía necesaria para hacerlos poner en escena un esquema de juego: con severidad pero sin la vulgaridad a la cual otros adiestradores, exitosos, nos tenían acostumbrados. Y esta es la hora en la cual, vecino a partir hacia la Selección Colombia, mantiene al equipo en una perspectiva poderosa, con la nobleza del hijo que sabe responderle al padre por su ejemplo.
Era el mes de diciembre cuando puse a rodar la bola, -y ahora la recibo desde otro ángulo del campo, con el pecho. Leonel se va del DIM dejándonos el ejemplo del padre: la dignidad del trabajo, la fortaleza con que se forja el talento. Por eso he cambiado de opinión: no es fuerza levantarle una estatua, Leonel de Jesús Álvarez ya le hizo una estatua al juego.

P.D. Hacer una estatua es muy fácil: se recogen llaves y se hace una convocatoria de artistas. Eso sí, exceptuando a Fernando Botero.

* * * * *

Por Silvio Bolaño Robledo

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CONFESIONES

2010-05-17T06:32:00.000-07:00

Primavera

II

Las serpientes que me aguardan
Las serpientes que me miran,
Mientras mis pasos se tardan
A mis palabras vigilan.

Son tan pequeñas y largas
Son tan suaves y tan duras,
Como canciones amargas
Que traen ideas puras.

Las serpientes de mi lengua
No saben de hipocresía
Ni conocen el respeto,

Duermen si la luna mengua,
Se aparean con el día
Y retan tu yo perpetuo.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *
A las serpientes del Parque del Guinardò, mis amigas

Imagen: Uróboros, serpiente alquímica
Manuscrito griego

Lágrima de Naturaleza

2010-05-10T12:24:00.000-07:00

XII

Los viejos salen a caminar, y se saludan.
Talvez nunca lo hicieron, talvez les una el odio
De andar sobre las mismas piedras de la ciudad
Tantos años, sin verse - tantos tabacos, solos.
Sus bastones, sus canas, sus trajes, sus pañuelos
Son los mismos del otro, así como el recuerdo
Que los ata al olvido de eso que no son.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *
Imagen: Pintura Plaza de Ripoll, de Ernest Descals
Visita su blog: http://ernestdescals.blogspot.com/2009_10_01_archive.html

EL FIN NO JUSTIFICA LOS MEDIOS

2010-05-03T16:10:00.000-07:00

The times they are a-changin
Bob Dylan

Hoy es lunes y no subiré a mi blog ni un poema ni un cuento ni un ensayo (mucho menos una crítica literaria). Sin embargo, haré otro tipo de confesión.
Confesión que puede ser tomada como quiera usted tomarla, ya que al confesarme me expongo - y al exponerme me regalo. Sobretodo al tratarse de una confesión política.

De niño fui muy político - hasta baboso. Sacaba la mayor parte de votos de mis compañeros de clase, cada año, con un discurso correspondiente a lo que hacía (pretender que los jesuitas nos dejaran tener el pelo largo y defender a mis compañeros que se peleaban a la salida del colegio). Llegué a ser presidente de los Scouts de Colombia y a participar de un proyecto llamado “Jóvenes constructores de Paz”, con el cual fuimos nominados al premio Nobel junto a los demás “niños de Colombia”.
Saberse manipulado es una de las experiencias más dolorosas que puede sufrir un niño. Pero a la vez es una de las que más pueden formarle. Por eso me refugié en la otra vocación que siempre tuve y la cual, aunque pareciera egoísta, me brindaba la posibilidad de trabajar en el desarrollo de otras áreas, no menos importantes, del ser humano. Así fue como me dediqué a la literatura, al arte y a la filosofía, camino del que espero no salir jamás.

De aquel tiempo recuerdo una vez que participé en la feria de la ciencia del San Ignacio, con una charla de ciencias políticas en la cual desarrollaba mi escandalosa tesis de: “El fin NO justifica los medios”. Entre carros de carreras, bombas de humo, volcanes que echaban verdadero fuego y artefactos de ingeniería futurista, se encontraba Silvio con su ciencia-hecha-de-babitas, para el asombro de los ingenieros.
Cabe a un afiche del Che Guevara y otro de Jorge Eliécer Gaitán, argumentando una y otra vez que las ideas de ambos tenían fines altruistas, pero que las víctimas del primero no podían justificarse por el viejo idealismo de su opción guerrillera. Pocos entendieron. Recuerdo que muchos me tildaron – y han de tildarme aún, malacostumbrados con eso de no pedalearle a la neurona -, de comunista.

Luego vinieron años de profunda decepción moral sobre la realidad social de Colombia. Me alarmaba el que mis compañeros sintieran que los aserrados con motosierras y sembrados luego en fosas comunes, que la manipulación y polarización de la opinión pública que alimentaban los medios de comunicación, que el desplazamiento forzado, las masacres de indígenas para darles sus tierras a terratenientes y a compañías petroleras; la persecución, insulto público y asesinato de periodistas y defensores de los derechos humanos, la corrupción para votar por la reelección en el senado (a la que le dieron el circense motete de la “Yidispolítica”), el enfrentamiento del gobierno con las cortes y el desprestigio hacia la universidad pública, la bellaquería comprobada y aún impune de Agro Ingreso seguros, las chuzadas del DAS y los mal llamados “falsos positivos”, fueran aceptables porque ahora, con este gobierno: “podemos ir a la costa en carro”.

El populismo del señor Presidente de la República y la enajenación de los colombianos, hacían parecer cualquier episodio inmoral como un logro colectivo, un triunfo público, un bien que se le hacía a los intereses de la patria. Cada tres meses presentaban encuestas sobre la popularidad del señor Presidente, pero jamás analizaron el cumplimiento de sus propuestas de gobierno, ni criticaron sus desaciertos, su forma violenta de expresarse, su personalismo y hasta nombraron, con el macabro eufemismo de “falsos positivos”, al cobarde asesinato de 20 mil muchachos engañados vilmente y luego presentados como guerrilleros ante 44 millones de colombianos.
(La imagen de un hombre vistiendo de guerrillero a otro que él mismo ha asesinado -sabiendo que ha caído en la trampa de querer trabajar en nuestro país-, y la subsiguiente de presentarlo como una victoria en el combate a la subversión, al terrorismo…, son escenas que me rondan permanentemente en la memoria, alimentando así este dolor histórico de ser colombiano y de saberme permeado de episodios de una brutalidad inmensurable).

Esa depresión se aunaba, por otro lado, al terrible miedo a hablar, a lanzar una crítica o un comentario sencillo. En Colombia, durante estos ocho años, perdimos entre otras cosas la sana tradición de criticar al poder ejecutivo. Nuestro país siempre ha sido administrado por ladrones, asesinos e ineptos, pero ejercíamos la democracia a través de una libre crítica, en cualquier foro. Sólo diez años atrás, criticar al ejecutivo era considerado como una posición inteligente, sensata, una pose intelectual e incluso un esnobismo.
Durante estos 8 años (cifra escandalosa en nuestros 200 de vida republicana), los ideólogos del gobierno han enseñado a juzgar a cualquiera que diga una crítica como “mamerto”, “comunista” o “guerrillero”. No hay otra opción: ni discusión ni apertura al diálogo. Y se trata de sustantivos que, en el país del Sagrado corazón, pueden costarte la honra o la vida.
Entonces elegí callar en espacios públicos y seguir escribiendo, estudiando, dejando la política para aquellos que, ahora, en medio de un oleaje de prebendas, corruptelas y maquinaciones, en ese ventorrillo de puestos, embajadas, consulados y notarías, se declaraban herederos de “la patria” y adalides de la “democracia”. Con el título de buenos –“los buenos somos más”-, gritaban a pulmón herido: “No me importan los muertos si puedo ir a la costa en carro”.

Cuando estás lejos de Colombia, aunque no quieras hacerlo, siempre piensas en ella. Es un íncubo, un tic nervioso, una maldición que padecemos todos los colombianos. Por eso era que yo, uno más, encerrado en mi cuarto de Boedo, en Buenos Aires, pasaba noches enteras mirando en Youtube los programas de Jaime Garzón, los dibujitos de La Tele, los discursos de Jorge Eliécer Gaitán y los programas de Contravía, casi siempre entre lágrimas de impotencia y dejando a un lado mis poemas y cuentos a medio escribir o las lecturas de Freud y de Foucault que debía hacer para la mañana siguiente.
Y toda la gente que me ha conocido en las ciudades dónde he vivido pueden dar fe de esto: mi sentimiento de impotencia y de profundo dolor ante la guerra, pero a la vez ante el desplome moral que sentía que invadía la consciencia del pueblo colombiano.
Porque todo crimen es detestable y debe ser rechazado enfáticamente, y no hay crímenes más dignos que otros, así unos correspondan a los intereses políticos o económicos que te representan. Las masacres de la guerrilla y las de los paramilitares son igualmente masacres, sus desplazados son igualmente desplazados colombianos al igual que sus decapitados, sus voletiados, sus perseguidos, sus estafados y torturados moral y físicamente.

La brutalidad de la guerrilla de las FARC ha unido a Colombia en algo: En la sensibilidad ante el drama del secuestro y en el profundo rechazo hacia sus prácticas de aniquilamiento masivo (ataques a poblaciones indefensas, sembradíos de minas antipersonales, destrucción de torres de energía, intimidación de particulares y comercio de drogas).
Pero también ha servido para que la maquinaria de un gobierno que ha estado en campaña durante ocho años, a través de sus talk shows (“-Oyó alcalde, póngale agua a Doña Gertrudis” – aplausos), nos haga creer que se trata del único mal que padecemos, y que por ello pueden ser corruptos, acabar con la salud, las horas extras, ignorar la educación pública, el deporte y la recreación y perseguir a los defensores de derechos humanos, señalándolos como enemigos de la patria.

Y eso ha sido dado por cierto, pues para el actual gobierno y sus medios de comunicación: “El fin justifica los medios”.
Pero: - ¿cuál ha sido el fin y cuáles han sido los medios? ¿Cómo está nuestra economía y nuestra cultura, después de tanta sangre y de tantas violaciones a las leyes colombianas? ¿Cómo están los niveles de violencia en nuestras principales ciudades? ¿Cómo está el campo? ¿Se acabaron las guerrillas? ¿El medio es hacer informantes a nuestros muchachos? ¿Por qué los jefes paramilitares están en USA pagando condena por narcotráfico y no en las cárceles colombianas, por crímenes de lesa humanidad?

Hace menos de seis meses nos preguntaron a un chico de Kosovo y a mí sobre el estado de la guerra en nuestros países. Mi respuesta no fue tan satisfactoria como la de aquel, quien dijo que todo mejoraba considerablemente y que su país era un ejemplo de convivencia pacífica para Europa. Y todos fueron enfáticos en afirmar que yo sí podía hacer algo por mi país, que las cosas podían cambiar, que debía trabajar por arreglarlo. “Como si fuera tan fácil” –pensaba, y llegué a reprocharles por su prepotencia al hablar sin conocimiento, tan sólo para mostrarse heroicos o altruistas.
Pero: ¿no hay alguien que pueda cambiar esta situación? –preguntaban. Eso es lo que nos han querido hacer creer durante estos ocho años, que nuestro señor Presidente es el único que puede ser nuestro señor Presidente. Y nadie más. ¿Pero habrá alguien? ¿No? –Sí, es cierto, hay muchos. Pero deben ser liderados por uno que no se muestre como un mesías, por uno que trabaje en equipo, que una a la gente. Yo conozco a un profesor: se llama Antanas Mockus, pero como no es ladrón no le gusta a la gente -decía.

Mi madre siempre me ha enseñado que el ser humano no es un tren, y por eso puede dar marcha atrás. Puede equivocarse y reivindicarse. Cambiar. Ahora doy gracias a esta condición, pues desde la época del colegio no me sentía tan esperanzado, tan lleno de júbilo y de orgullo por la democracia colombiana. La ola verde del Profesor Antanas Mockus, Sergio Fajardo, Enrique Peñalosa y Luis Eduardo Garzón barre en las calles, en la red, en las encuestas, y promete barrer con la tradición corrupta de la clase dirigente que ha gobernado, desde su egoísmo y perversidad, doscientos años de latrocinio, genocidio e ignorancia.

Ahora, mi viejo lema de “el fin NO justifica los medios”, se multiplica cada día a través de las mentes de miles de colombianos. Ahora, el individualismo que ha gobernado al país quiere dar un vuelco hacia la legalidad democrática, la honestidad, la educación y el respeto a la vida.
Se trata de miles de ciudadanos que están haciendo cosas jamás vistas en Colombia: van a manifestaciones sin esperar dinero, puestos, comidas o bebidas a cambio. Piden discutir sin insultar al otro, se reúnen para proponer y criticar el plan de gobierno del Partido Verde y generan, por su propia voluntad, una gran cantidad de afiches, comerciales, canciones y escritos. Pero además llevan a cabo manifestaciones veloces (flashmob) en distintos espacios del país, con el objetivo de verse, identificarse y declarar su opción política. Esto es: están haciendo democracia más allá de acudir a una urna.

El profesor Antanas Mockus (quien aprendió a leer a los dos años, es hijo de inmigrantes lituanos que tuvieron que huir de las guerras, tiene un master en filosofía y otro en matemáticas, ganó la primera alcaldía de Bogotá sin publicidad, regresó al estado más de la mitad del dinero que merecía por ganar las consultas del Partido Verde…), representa la consolidación de los valores que soñamos los colombianos en la Constitución de 1991, además de la humanización de los conflictos sociales que nos tienen sumidos en el odio y la indolencia.

Por eso estoy verde, como Colombia es verde y verde de esperanza. Estoy verde, más que Charly García, más que los hinchas del Nacional y del Cali juntos, más que el poema de García Lorca. Estoy verde porque creo en la regeneración moral del país. Estoy verde porque sé que será difícil pero que con este equipo de trabajo se puede luchar contra la corrupción y la violencia que ha caracterizado la horrible noche de nuestra Patria Boba. Estoy verde porque desde niño he sabido que “el fin NO justifica los medios”, y ésta es mi oportunidad para demostrarlo.

Por Silvio Bolaño Robledo
* * * * *
Imagen: Antanas Mockus con los mamos de la Sierra Nevada de Santa Marta
Mayor información: www.antanasmockus.com
www.antanasmockuspresidente.blogspot.com/
www.visionariosporcolombia.com/
www.facebook.com/a.mockus
www.twitter.com/antanasmockus

CONFESIONES

2010-04-26T04:52:00.000-07:00

Primavera

I

La primavera comienza
Y todo en ella murió,
Porque lo que es no empieza
Y lo que fue ya pasó.

Tengo en la mano tres rosas
Que corté en tierras de amor,
Las trenzo como las cosas
Que trenza en mi mente el horror.

Así es la vida del hombre:
No conoce inicio o fin,
Ya en el día ve la noche

Mientras el alma en derroche
Embriaga al cuerpo en su nombre
Como perfuma el jardín.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *

Imagen: Foto de un árbol de la tumba de Dante Alighieri

Lágrima de Naturaleza

2010-04-19T06:55:00.000-07:00

XI

Los bardos se apostaron en el muro a cantar.
Trajeron las flores de los árboles del bosque
Y abrieron las entrañas de un cuerpo aún vivo
Escribiendo las letras con su sangre celeste.
Nació un jardín con ojos donde se hizo el ritual.
Los árboles rugieron, los bardos perecieron
Y la muralla coja aún sigue acá.

La gran muralla roja, la gran muralla coja,
Al lado de sus muros crecen nuevos imperios
Se construyen con cráneos, con rótulas, con miedos.
Las murallas comienzan al final de la iglesia
Y terminan donde surge la mandrágora,
¡Es el lugar en que eyaculan los ahorcados!
¡Sus malditas suertes sí traían felicidad!

Todas las murallas corren a la gran muralla
Todas las murallas son laberintos de pié
Todas las murallas tienen hadas desgraciadas
Todas las murallas se levantan para caer
Todas las murallas se observan desde la nada
Todas las murallas son ideas disfrazadas
Todas las murallas son guerras entre alma y fe

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *
Imagen de la gran muralla
Tomada de: www.asiaviajes.com

CONFESIONES

2010-04-12T11:30:00.000-07:00

V

Tenía los ojos rojos
Y más testa que la hidra,
Su corazón de clepsidra
Era hecho a mis antojos.

En sus cabellos bermejos
Con perfume de amapola
Embadurné mis reflejos,
Lancé el alma a la bartola.

Amor, haz contrapunteos
Entre lógica y locura,
¡Que no se pasen de listas!

No es menester ser ateos
Ni fingir la razón pura
Ni padecer como artistas.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *

Imagen: Pintura “Afrodita”, de William Adolphe Bouguereau

Lágrima de Naturaleza

2010-04-05T09:00:00.000-07:00

X

Nunca viví para mí pero podría intentarlo:
Los abetos más fuertes lloran de amor al campo.
Siempre viví partiendo, siempre viví llegando.
Tierra dura en los ojos, luna nueva en las manos.
Saludar y despedir fue mi pose de humano
Y esa pose es la pose de continuar amando,
Como aviones que trazan signos indescifrados
Rasgo en el ser un nombre con mi puñal oxidado.

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *
Imagen: Pintura "Despedida", de Oscar Olavarría
Mira el blog de Oscar http://www.artolavarria.blogspot.com/

CONFESIONES

2010-03-29T15:48:00.000-07:00

INVIERNO

IV

De la vida lo sabríamos todo
Con descifrar los sueños y la muerte.
Cuánto amo a aquel que transita a su modo
En el momento abstruso de la suerte.

De la mente lo veríamos todo
Con estuprar nuestros sueños en suerte.
Cuánto amo a aquel que se arrastra en el modo
Y reta en su pasión la propia muerte.

Habría que vivir cuarenta vidas
Hasta adoptar la agilidad del gato,
Abrir ventanas a las moscas finas…

¡Verles golpearse sin sentirse heridas!
Habría que cantar por las esquinas
Y enamorarse en ellas por un rato.

* * * * *
Por Silvio Bolaño Robledo
Imagen: Pintura de Salvador Dalí, “La fabricación del nuevo hombre”

A Jaime Espinal

Lágrima de Naturaleza

2010-03-22T11:25:00.000-07:00

IX

Romper de mí este casco que me encierra en el nombre
Y ser todos los nombres, con chispas de materia.
Ser la cifra herética que resucita al hombre
Y a la vez sus entrañas, sus gusanos, su pena.

Romper de mí este límite entre el ser y el espacio
Y ser la flor del aire que se condensa en nieve,
Ser el número nueve que no concibió el Dante
Y a la vez Paraíso, Purgatorio e Infierno.

* * * * *

Por Silvio Bolaño Robledo

Pintura de William Adolphe Bouguereau

CONFESIONES

2010-03-15T14:24:00.000-07:00

III

Sabernos con los pies bajo la noche
Donde un animal tuerto nos vigila,
Las telarañas del horror en fila
Y los fantasmas del amor por broche.

Sabernos en el momento evadido
Cuando un perfume te recuerda al niño
Que fuiste y no eres más y das un guiño
Al hueso roto de un sueño cumplido.

Tuviste el todo y a la vez la nada:
Piedra y cielo, álgebra, exorcismos.
Supiste de la que te amó y te ama

¡Y fue una sola pero no la amada!
Y ante el terror de cruzar los abismos
Encerraste al dragón bajo la cama.

* * * * *

Por Silvio Bolaño Robledo

Imagen: Pintura "Perseo, Andrómeda y el Dragón" por Joachim Wtewael (1566-1638)

Lágrima de Naturaleza

2010-03-08T05:06:00.000-08:00

VIII

Nunca quise ser grande, y sin embargo lo he sido:
Las rubias en el estío sueñan sus sueños conmigo.
Canto cuando estoy triste. Canto cuando, si alegre
Traigo el corazón roto, y allí me asalta la sierpe.

* * * * *

Por Silvio Bolaño Robledo

ORACIÓN PARA ROMPER CUALQUIER CADENA

2010-03-04T17:48:00.001-08:00

Rompo en mí ser cadenas y reparos.
Donde Salomón ilumina las cinco esquinas
En mi espacio el sol da lumbre a mi alma
Y nada que exista en contra le aturde
Porque hablan a mi ser los ángeles
Y las cadenas no pueden atarme
Y no me atan porque una luz mayor me abraza.

La estrella de David ruge tan dulce:
- La felicidad se da entre aquellos que le escuchan.
¡Oh sabios todos que habitan en mi cuerpo!
Lustrad esta carne que me protege.
El alma brilla como una flor en la mañana:
Sin importar la nieve, perfuma los jardines.
Así mi pecho grazna un canto sin maldiciones,
Porque los ojos son libres
En el corazón del santo
Y si bien no somos santos
Tenemos carne de dicha
Y Prometeo enseña el misterio ígneo.

Así es la vida del piadoso y del bardo,
Porque padecen, entre la soledad del orbe
Ser la voz de un canto eterno
Y saben vencer la muerte,
Pues si las furias combaten a Orfeo
También le enseñan la entrada al Averno.
Acá Miguel Arcángel, Rafael y Zadkiël
Y todos los espíritus de la luz,
Me acompañan para negar
A mi alrededor y de aquellos a quienes amo
Cualquier cadena, ilusión o estafa.

Esta oración he recitado por la inspiración
Del santo que es Mahoma
Y Jesucristo y Empédocles y Zoroastro.
A ellos mi verdad de ser
Sin cadenas. Y en el seno del alma
Tengo una flor nueva que ruge vida
Y me niego a creer en la muerte porque así
Me lo enseñaron las ninfas del campo
Y así será para siempre
Por los siglos de los siglos

AMÉN

Por Silvio Bolaño Robledo

CONFESIONES

2010-03-01T04:25:00.000-08:00

Invierno

II

Cuando vengan por mí ya estaré lejos
- En el jardín del infierno con Dante -,
Encontrarán estos sonetos viejos
Y mi cuerpo arrugado como un guante.

Cuando vengan por mí – y no me apuro,
Reirán de mis libros y mi pelo,
Tirarán mis dibujos por el suelo,
Se rifarán mi cerveza y mi puro.

Siempre es así: amor y lucha, tanto
Camino desbordado hacia la vida
Y en la ordalía fijo es el barranco.

No me juzgues si te provoca espanto,
Es de mal gusto una pose suicida.
Morir es ser un pirata sin barco.

A Pablo Bustamante

Por Silvio Bolaño Robledo

* * * * *

Imagen tomada de: http://media.photobucket.com/image/pirate%20ship/skandyo/backgroungs-General/pirate-ship.jpg

Lágrima de Naturaleza

2010-02-22T04:46:00.000-08:00

VII

Morirse de un infarto, morirse de rutinas:
Las flores del jardín tienen contados sus días.
Vendrá la primavera aunque ahora, la nieve
Duerma a mis hadas, prive mis besos – sé que es breve.

Por Silvio Bolaño Robledo

Pintura “Ninfas y Sátiro” de William Adolphe Bouguereau

CONFESIONES

2010-02-15T05:58:00.000-08:00

Invierno

I

Ya no son para mí los chocolates
Y el yogur de limón me vuelve ciego,
Ya no tengo figuritas del Diego
Para pegar en los escaparates.

Otros niños juegan a los piratas
(Los veo repitiendo mis canciones).

¿Amantes? - No me muestran ni las patas,
¿Amigos? - Están locos o en prisiones.

Acá tengo mi sombra en quien me miro
Y sombra y yo salimos a menudo
Porque mi sombra soy y somos uno

Cuando buscando luz soy ser desnudo:
Carne de amor que al infinito aúno
En un sonido eterno como un tiro.

Por Silvio Bolaño Robledo

A Charly García

La imagen es, obviamente, una pintura de Charly García

* * * * *

“Confesiones” es una nueva cántiga de sonetos. Los iré colgando sin continuidad alguna, junto al canto de la “Lágrima de Naturaleza”, a algunos relatos de “Crímenes imperfectos” y a otras equivocaciones literarias

Lágrima de Naturaleza

2010-02-08T03:06:00.000-08:00

V

Contra el tiempo y sus formas, contra todos los tiempos:
Mi corazón de arritmos bate un tambor eterno.
Mientras que Homero duerma yo viviré su sueño:
Soy el dragón buscado por los tiranos muertos
Soy la sierpe que rampa tu árbol anclado adentro

Y, en el vacío del cosmos, porto el signo del fuego.

Silvio Bolaño Robledo

PAIDEIA

2010-02-01T06:11:00.000-08:00

- Acá el ser mitológico será usted – respondió el unicornio, y siguió trillando hierba

Por Silvio Bolaño Robledo

A Federico Giraldo López
De “Crímenes imperfectos” – antología de relatos

Imagen: Mujer con unicornio, de Rafael

Lágrima de Naturaleza

2010-01-18T07:12:00.000-08:00

IV

Brillo de las palabras: arrojadme al perdido
Río de alientos viscosos en quien la noche reina
Con el peso de una piedra que aplasta al abismo
Donde crecen las almas, ¡ese que es tan lejano!

Brillo de las palabras: ajustadme en el cuerpo
Un meridiano nueve donde sienta las alas
Del todo en mí, adentro, como el abrazo indómito
De un absoluto ebrio en que el silencio clama.

Silvio Bolaño Robledo

Lágrima de Naturaleza

2009-12-20T04:02:00.000-08:00

III

El espíritu nos une en las carnes abiertas.
Sin embargo se mueve, entre mis manos, su grasa
Y juegan las yemas de mis dedos con su magia
Y en mi boca comienza la danza de los átomos.

Silvio Bolaño Robledo

Lágrima de Naturaleza

2009-12-12T06:32:00.000-08:00

II

Aves de luz
Con la sombra abierta
A la gracia
La sonrisa del silencio

Lágrima de Naturaleza

2009-09-28T06:42:00.000-07:00

¡Somos la misma cosa! ¡Somos la misma cosa!
Movimiento en el silencio del espacio, afuera
Mi mirada te nombra, mi palabra te escucha
Rompiendo la cáscara de un huevo primigenio
Donde el jardín abraza mi mente, una lágrima
De Naturaleza pinta el vacío del fuego,
Y la soledad del cosmos incuba en mi lengua
Un bicho que se niega a ungir la oscuridad.

Sintra, Monte de la Luna, 24 de septiembre

Silvio Bolaño Robledo

Las Serpientes del Guinardò

2009-09-07T00:44:00.000-07:00

Los animales al fin hablaron, pues no se iban a quedar para siempre en ese cínico mutismo. El proceso de comunicación tuvo una evolución vertiginosa, dándose memorables debates y asambleas constituyentes. Así, comenzando por voraces críticas a la humanidad y nuestra estupefacción ante el hecho, lo cual dio pie al entendimiento y la satisfacción entre los animales de la ONU, cuya asamblea consideró, en pleno, que los acontecimientos se trataban de un valioso paso colectivo, un implacable éxito.

Los French Poodle eran ahora Señoras y Señores French Poodle, y las hermanitas de San Vicente de Paúl tuvieron que aceptar, con inicial recelo, el ingreso de Guacamayas en su piadosa Orden. El mundo era de nuevo feliz, volviendo a la edad de oro de los poetas, al jardín del Edén, a las delicias. Las únicas que no estaban contentas eran las Serpientes del Parque de Guinardò, a quienes la vida también les había cambiado, como a todos, pero se sentían derrotadas en este mundo perfecto.

-¡Qué luz de plata resplandecía en mis escamas bajo el sol de la mañana, hermanas mías, mimetizada con los matorrales de este parque! -susurraba una, en forma de zeta, como les es propio sesear sensualmente si musitan

-¡Ni lass viejitass ni loss malditoss atletass sse passean resspetuossoss ante mi presssencia! ¡Ya no hay terror en ssuss pupilass cuando loss miro! –silbaba monstruosamente otra tarasca

-¡Y lass Sseñorass French Poodle! ¡Alma mía!: ¡Que inssolentess! ¡Ya las Sseñoras French Poodle sse pavonean ante nossotras con sus cresspones de lana, exigiendo nuesstro ssaludo! -así, tal y como discuten las sierpes del Guinardò ante los sucesos que les son importantes. Y este era el suceso más importante de los últimos tiempos

A decir verdad, los catalanes se habían acostumbrado a estos orgullosos áspides, quienes vivían en el Parque de Guinardò, desde el medioevo, con independencia. Y esto dado que, de manera tácita, la rivalidad entre hombres y reptiles se diera por concluida el día en que San Jordi sacrificara al dragón, comenzando una era de ignorarse mutuamente que culminaba ahora, cuando los animales vinieron a hablar, imponiendo la comprensión sobre la tierra.

-¿Por qué cambiar la libertad que teníamos en nuestro silencioso anonimato, hermanas mías? – repetía otro ofidio

-¡Y los ojos de terror! ¡Los inmensos ojos del terror! ¡Cuánto los extraño! ¡Sentir cómo crujen las rodillas y los dientes de los atletas y de las abuelitas!

-¡Alma mía! ¡Dolor mío! ¡Los turistas me saludan como si saludaran a una Señora French Poodle, y las Señoras French Poodle me saludan como si fuera una neurótica turista!-

-¡Boicot! ¡Boicot! – dándose a la tarea de perpetrar un siniestro plan que rompiera la lisonjera paz del planeta mundo.

Fue de ver el seguimiento que CNN y Al Yazira hicieran de sus acciones maquiavélicas. Ora con veneno, ora con prótesis dentales, los áspides del Parque de Guinardò se hacían intervenir quirúrgicamente con peligrosas armas que añadían a sus babosos cuerpos. Tuvieron puestos encima los ojos de todos los medios. El Ayuntamiento levantó, de manera preventiva, sus licencias médicas a los cirujanos plásticos. Los políticos menos energúmenos pedían la apertura de un Consejo de seguridad que les llamara a indagatoria, mientras los animales beligerantes exigían un ataque edificante para todas las especies. Finalmente, la Asamblea tomó la justa decisión de investigarles con respeto.

Mientras tanto, en el Parque de Guinardò, las sierpes alistaban el siniestro. La parte histórica de la montaña fue pintada con colmillos y lenguas viperinas, reproduciendo tenebrosas tarascas y calaveras en los troncos de los árboles, por linderos y pendientes pedregosas. Helaba la sangre caminar por estos predios. Haciendo uso de su excelsa caligrafía, intervinieron los caminos y las paredes de piedra con terroríficos mensajes de “Zilenzio”, “Zozobra” y “Rezpeto”, mimetizándose entre bosques y matorrales, alertas. No pocos temieron lo peor. Sin embargo, siendo ya un mundo perfecto, los espías de la ONU descubrieron que nos encontrábamos ante una auténtica manifestación estética: una obra de teatro a gran escala que, dado el espíritu vanguardista de tan rastreros crótalos, tratábase de una constante performance, heredera del sofisticado estilo del arte posmoderno.

En consecuencia, los seres de dios empezaron a llegar al Parque de Guinardò desde antes de la salida del sol, engalanados con sus mejores atuendos. Se imaginarán la consternación de aquellas el ver el rojizo amanecer sobre pequeños grupos de Señoras y Señores French Poodle, con sus crespones almidonados, subiendo alegremente los caminos de piedra entre grupos de leones peinados, guacamayas consagradas, jirafas con cuernos coloreados y humanos vestidos de Armani y de Channel, amén de la mayoría de especies, dada las dificultades que tienen los espíritus del mar para asistir al teatro callejero.

Siendo así que aquel perverso sentimiento que en un principio quiso ser de indignación, comenzara a transformarse al interior del vanidoso corazón de las Serps – que es como debe decírseles en Cataluña-, tan presumidas y coquetas. Las cuales, como no tenían nada preparado, improvisaron lo que recordaban del primer acto de aquel Macbeth de Shakespeare que antaño representaran en el colegio.

-¿Cuándo nos encontraremos de nuevo las tres, asquerosas brujas? ¿Cuando truene y chispeen rayos y centellas, o cuando caiga la lluvia? – causando un pavor colectivo, pues el cielo mutaba a medida que estas palabras salían de su lengua viperina, oscureciéndose de nuevo el Parque de Guinardò y comenzándose a mover en una tétrica danza, alrededor de las actrices, los terribles espíritus del bosque

-¡Después del estruendo, cuando se haya perdido y ganado la batalla! – escupió otra con repugnancia, entre relámpagos y truenos

-¡Eso será antes de ocultarse el Sol! ¡Hermanas mías!

-¿Y dónde nos veremos, corruptas?

-Entre los matorrales – moviéndose ahora los matorrales alrededor de ellas y del público, junto a los árboles y piedras y espíritus primitivos, en un baile alucinante y antiguo, como si se encontraran al interior del potaje de las perversas brujas

-Allí nos encontraremos con Macbeth, ¡malditas!

-¡Ya voy, vieja asquerosa!

-Ese espanto estúpido nos llama… ¡Pronto!, juntas de nuevo: “Lo hermoso es horrible y lo horrible hermoso: volemos a través de la niebla y del aire corrompido” – en coro, para que vuelva a salir la luz del sol y las grandes piedras apiladas chorreen agua nueva por sus bocas milenarias, emergiendo la imagen de dioses y seres que hasta hoy habitaban el olvido

Lo cual causó un júbilo apoteósico, quedando abierto el espacio mágico en el cual improvisaron, sin detenerse, desde fragmentos de Alicia hasta cuentos de Poe y de Quiroga, dando origen a una monumental fiesta de todos los seres. Y así, al anochecer, cuando la ebriedad da pie a ese tono familiar con el cual se baila y comenta la actuación de los áspides, ellos se encontrarán tan exhaustos como encantados, ya que al cambiar su estado de percepción han descubierto que pueden crear, en escena, los mundos que imaginar les sea posible. Así es que las Serpientes del Guinardò descubren su vocación, y por eso este día será recordado de generación en generación, mientras las Señoras y Señores French Poodle sean Señoras y Señores French Poodle, las Guacamayas puedan ordenarse en conventos de San Vicente de Paúl y el mundo continúe siendo perfecto.

A las Sierpes del Guinardò, mis amigas

Silvio Bolaño Robledo

Foto de Juana Alzate

LA CENICIENTA

2009-06-10T05:17:00.000-07:00

Había una que, siendo Princesa, ni tenía un par de chanclas ni Príncipe ni Hada ni nada más que un ratón - ni lo sabía para nada -.

GLOBALIZACIÓN

2009-04-27T00:42:00.000-07:00

Con la globalización las cosas se han dado rápidamente, de manera sencilla. Lo cual es higiénico y práctico y nos sienta bien. Sucedió que un día leímos en el diario que ya estábamos globalizados, y al poco tiempo llegó un amigo a contarnos que en todos los jardines infantiles del mundo los niños cantaban la canción del dinosaurio fucsia. Nos pareció insoportable, y por esto pretendimos odiar al dinosaurio fucsia, afirmando que la televisión alienaba a la infancia y que así no iríamos a parar a ningún lado. Pero este pensamiento egoísta nos duró hasta que vino una sobrina o un primito a pedirnos un abrazo, cantándonos la canción del dinosaurio fucsia y diciéndonos que éramos una familia feliz, rompiendo de este modo nuestro corazón y mandando al tacho de basura nuestras anticuadas y frías convicciones estéticas. Y se llegó la tarde en que, mientras lavábamos los platos, nos encontramos repitiendo la melodía del dinosaurio fucsia, pero ya no teníamos la fuerza ni la determinación suficiente para darnos con la sartén en la cabeza o para preguntarnos qué nos había sucedido. Nos sabíamos orgullosos poseedores de más de cien canales con los cuales podíamos saber exactamente lo que sucedía en Francia, Taiwán, El Zaire o la selva amazónica, al mismo tiempo, en vivo y en directo, desde nuestra cómoda cama o el sofá de la sala de televisión.

Esta mañana, por ejemplo, el Sr. Presidente de los Estados Unidos hizo una alocución para dirigirse a la humanidad. Yo, que soy un poco escéptico y cascarrabias, no quería prestarle atención. Pero cómo no hacerlo cuando te das cuenta de que está en todos los canales que pasas y que se encuentra llamando -por la dificultad del tema- al Papa, al Patriarca Ortodoxo, al Dalai Lama, a los reyes europeos, a representantes islámicos chiítas y sunnitas, a los líderes del África y a los presidentes del G8, quienes van saliendo al estrado y se paran a su lado, respaldándole, cuando empieza a decir eso que siempre supimos pero que hasta ahora no nos pudieron contar. Y así, sin más ni más, nos va soltando la joya que dizque la humanidad está preparada para saberlo, que si no nos lo habían dicho era para no generar pánico mientras intentaban controlar la situación, pero que los últimos presidentes de los Estados Unidos habían tenido este mismo discurso programado, y que tanto el cine como la literatura se habían encargado de abrirnos la mente al respecto, pues obviamente no estábamos solos en el Universo y desde hacía cincuenta años nos encontrábamos en guerra con unos malvados extraterrestres. No obstante fueran nuestros aliados desde los tiempos inmemoriales de Ezequiel, los faraones egipcios y los Mayas, divergían en todo con nuestros valores y se habían convertido en nuestros enemigos, queriendo desterrar a la raza humana de la faz de la tierra. Detallaba que en el espacio son como los hemos pintado: verdes, cabezones, gelatinosos y chiquitos; pero que en un medio elástico como el nuestro los alienígenas logran mimetizarse, convertirse en tu esposa o volverse invisibles, y que desde que enviaran a Neil Armstrong a la luna los teníamos acorralados por unas bombas implosivas que los astronautas habían logrado activar. Pero ahora su ataque era irreversible.

Personalmente me considero respetuoso de las diferencias, sin embargo creo que la tolerancia es distinta a la majadería. Y es que yo puedo soportar que alguien piense opuestamente a mí, pero lo último que quiero es que desaparezca la humanidad, que me conviertan en esclavo ó que me confundan con un inescrupuloso invasor de la tierra. Por eso no dejé pasar mucho tiempo, me puse el Armani oscuro y, sin discutirlo con nadie, me hice insertar el chip de reconocimiento humano en la inspección de policía. Si se tenían bien guardado este secreto pienso que fue obrando de buena fe, esto es fácil de comprender, sobre todo al tratarse de una raza tan nociva. Polígamos, politeístas y con una civilización que se parece en todo al comunismo, es necesario que nos unamos y obremos ante ellos conforme a nuestras convicciones. Yo puedo ser muy liberal, pero ante todo soy un hombre de principios. Desde la ventana de mi piso alto contemplo el cambio de órbita de la tierra, descrestándome con la espléndida visión de la brillantez de las estrellas, los colores de los planetas y la oscura infinitud del cosmos. Hacer del mundo una nave de guerra es una idea maravillosa, propia de la ingeniería norteamericana. El oxígeno y la luz del sol son contingencias que ya han comenzado a simular, y será mejor así para que los extraterrestres no logren confundirnos. Desde mi televisor me mantengo comunicado, revisando las órdenes de la base central, y espero con ansiedad el momento en que me necesiten. No se trata de algo heroico, estoy hablando de mis deberes civiles. Sé que las cosas se han dado rápidamente y que esto es algo lento de asimilar, pero no puedo dejar de sentirme arrepentido al haber pensado que con la globalización no iríamos a parar ningún lado, lo reconozco.

Silvio Bolaño Robledo

http://www.tallerdeescritores.com/globalizacion.php

Primera imagen de tomada de:

http://lacomunidad.elpais.com/psiquiatradefamilia/2009/1/25/todas-galaxias-patita-goma-

Segunda imagen de Juan Pablo Ramírez

Quiero conocer a César Aira

2009-04-07T09:13:00.000-07:00

-O es un tonto o es un genio, no hay de otra –Sentenció mi nuevo profesor de Escritura Creativa, tras escucharme hablar de la narrativa de César Aira.
Me limité a responder mentalmente, asintiendo con la cabeza y a fin de no opinar entre desconocidos. Al fin y al cabo, cuando entre los compañeros Borges no es más que una marca de aceite de oliva, García Márquez el desventurado autor de Memoria de mis putas tristes, y cuando se sirven de las series de Fox para sustentar sus ejemplos literarios, ya es un logro que se citen las arrolladoras obras de Roberto Bolaño o de Ricardo Piglia.
Y es que no obstante haya publicado algo más de cincuenta libros, el argentino César Aira goza de la suerte de ser tan desconocido como de haber engendrado, en tres décadas de publicaciones frenéticas, a una seria legión de lectores de culto. Entre ellos el mexicano Carlos Fuentes, quien en La silla del águila imagina que en 2020 le será concedido el Premio Nobel de literatura. Qué desventura: será para entonces muy viejo y no podrá disfrutarlo como se lo merece.

“- Hoy no tiene sentido, y entiéndase bien a qué me refiero, no tiene sentido leer a Borges o a Cortázar. Ahora hay que leer a César Aira…” –Decía Daniel Link, mi profesor de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Buenos Aires, causándome un shock en esta trenza de las neuronas que, precisamente, había cultivado con la lectura de ambos maestros.
Pensé que se trataba de una manera de retarnos. En aquellos días estudiábamos a Copi: un excéntrico escritor franco argentino nacido en Uruguay, el cual fuera dado a conocer en Argentina gracias a ciertas publicaciones de Aira y, posteriormente, al riguroso estudio de Daniel Link. En su universo transexual y antiestético, el genio de Copi desarrollaba increíbles unidades de acción narrativas hasta las últimas consecuencias; dándoles verosimilitud en el uso astuto del lenguaje popular, en lecciones de amor y en el carácter confesional de la primera persona. Pero, a diferencia del megalómano de Fernando Vallejo, de ese modo abría las puertas a la literatura de ficción. Por eso no tiene reparo en aparecer candidatizado a la presidencia de Argentina, ser raptado por quienes roban la selva amazónica y la plantan en la luna para que él engendre, con el auténtico hermafrodita, a una nueva humanidad; o de ser un escritor llamado Copi, cuyo editor le exige escribir la novela que estás leyendo y la cual, mientras deviene en asesino, deja olvidada en cada hotel donde se hospeda, producto del delirio.

A este aliento post Boom se debe César Aira. Quien haya dicho que en sus novelas se conjugan las aventuras de Kerouac y la sabiduría de Borges, no está lejos de caracterizar su narrativa. Y tampoco muy cerca pues, como los grandes artistas, Aira no es original si no auténtico. Adopta temas coloquiales, incluso esnobs, y los transforma con la simplicidad de su mirada fantástica. De ahí el que pueda elegir a un mediocre e indeciso mago que viaja a un congreso de magia, interesado en demostrar que es el mejor del mundo, pero planteando el inteligente drama personal de aquel que, siendo un mago de verdad -o sea que puede hacer lo que desea-, tiene en este don a su problema ante la realidad que lo circunda. O poner a un actor adolescente en el hombro de un maestro de artes marciales, el cual se ha hecho grande, grandísimo, y van volando sobre el barrio de Flores, como si fuera tan sencillo, mientras discuten con un irreverente estilo filosófico.

Siempre quise conocer a García Márquez, aunque se encontrara senil. O que Álvaro Mutis me invitara a uno de sus mejores whiskeys. En varias ocasiones he dicho a mis amigos que deseo un panel con Fernando Vallejo, y a fin de decirle que me importa muy poco leerle críticas que ya se han hecho, o repasar las tristes novelas de su vida (aunque me gusten).
A mis 27 años he tenido la fortuna de conocer a algunos poetas, como Bernard Nöel, Corsino Fortes, Alvarado Tenorio o Tarsicio Valencia. Sin embargo –con el perdón de Ernesto Carrión y de Jaime Espinal-, no he conocido al mejor escritor de nuestro tiempo. Y el cual, a diferencia de todos los citados, escribe dos o tres novelas por año, ensayos, artículos literarios, traduce y está vivo -muy vivo-, en algún lugar de Buenos Aires.
Ahora sólo quiero conocer a César Aira. Y hablar un rato con quien es capaz de imaginar al superhéroe Barbaverde, entre salmones gigantes y balas supermorfina, compartiendo la escena de un periodista novel y de su chica, personajes tan reales y fantásticos como tú y yo. Por eso te pido, apreciado Daniel Link, que si alguna vez sabes que viaja a Barcelona o que yo vuelvo a Buenos Aires, tengas la caridad de sugerirle que deje verse. No sea que un carcinoma cerebral se le adelante y nos toque comunicarnos, en la trastienda de una anticuaria del barrio chino de New York, a través de una regordeta médium.

A Daniel Link -Y a César Aira-
Silvio Bolaño Robledo

Imagen tomada de:
http://zonadenoticias.blogspot.com/2008_03_01_archive.html

Escuchar a Obama

2009-04-04T02:22:00.000-07:00

Lejos de un anticuado populismo, Barack Obama le está proponiendo un giro ético y político a Occidente. Me refiero a cambiar esa tendencia de actuar como si fuésemos mejores que los otros. Cuesta creerlo -aunque sea necesario-, viniendo de parte del líder de una nación célebre por enseñarnos a pasar por encima de nuestros diferentes.

Pero atrevámonos a escucharlo, pues a este individualismo debemos las guerras mundiales, las religiosas, las raciales, las de las drogas, las de las canchas de fútbol e incluso las del hogar. Y por este egoísmo capitalista, el juego de Wall Street se transformó en una doctrina por la cual todos los pueblos padecemos su especulación hipotecaria.

Con la inyección de capital y su proyecto de ayuda financiera, Estados Unidos no sólo demuestra que tiene el dinero suficiente para respaldar a su sociedad en medio de la crisis. Con esto -quién lo creyera-, la superpotencia enseña que es el momento de reconocer y enmendar los errores cometidos.

Hoy el historicismo de Obama recuerda a los padres de la democracia, aquellos que nos hicieran creer en los ideales de la libertad y la justicia. Con frases como: “no somos perfectos”, “queremos aprender”, “estoy para escuchar”, invita a la apertura y al diálogo en todos los niveles de la sociedad. Y a la manera de los antiguos políticos atenienses, sus palabras pueden aplicarse en el aula de clase como en la melancólica reunión de quienes tienen en sus manos nuestro destino.

Así no sea la era de Obama, es el momento indicado para que sus palabras repercutan. No podemos olvidar que por saberse poseedora de la verdad, Europa conquistó, colonizó y arrasó durante siglos al África y a América Latina. Ya veremos si somos capaces de creer que no es el momento de ganarle a los demás, si no de escucharnos para construir, juntos, un nuevo camino.

Silvio Bolaño Robledo

Imagen tomada de:

http://www.rankia.com/blog/hablandodebolsa/2009/03/roosevelt-y-obama-unidos-en-los-inicios.html

Amor Efímero

2009-03-24T08:25:00.000-07:00

“Me hiciste pensar que eras diferente. Caí en tus redes engañado por tu apariencia de lujo, sin querer escuchar a mis amigos. Cuando te llevé a casa no tardaste en volverte como el resto: andar mal, ensuciarte, salir con frases de cajón, objetar mis discos, ponerme problemas cuando quería metértelo y llenarme la cabeza de tonterías. Por ti me he vuelto gordo y sedentario, perdí varios contratos importantes y me han llamado anticuado, convencional. Por esto te dejo: no quiero llegar a hacerte daño, no es mi estilo. Y, aunque suene prepotente, me molesta pensar en el imbécil que ha de caer en nuestra trampa”. –Musitaba el diseñador gráfico, mientras colgaba su clasificado en Mundo Anuncio y encargaba, de una vez por todas, el nuevo portátil de Mac.

Para el Aula Taller de escritores de Gràcia
Silvio Bolaño Robledo

Imagen tomada de: http://web.wm.edu/idoffice/id-applestore.html

En Discusión

2009-03-06T00:52:00.000-08:00

Soñaba frecuentemente con algo común, bastante común. Sobre todo entre quienes, plenos de vitalidad, aún pueden fijarse nuevos rumbos. Y aunque no fuera supersticioso ni estuviera preparado, no cesaba de discutir el significado que le daban los diccionarios de sueños de La Internet. A sus 74 años, y gozando de la excelente memoria que caracteriza a los jubilados del Banco Popular, Jordi Amenós recordaba no haber discutido algo más en su vida. Sabía que el mundo ya era bastante confuso como para que él, conocido a lo sumo como un estricto jugador de bochas, viniera a imponerle sus complejos. Pero eso de salir por la ventana y ascender bajo el cielo estrellado, a cien metros de Avenida Diagonal, doblando hasta rozar las grúas de Sagrada Familia y remontar su vuelo, casi satisfecho, hacia la cima del Tibidabo, no le encajaba con las pueriles soluciones de la psicología.

Por que Jordi Amenós sabía que ni el sueño ni su solución, compaginaban con las prodigiosas cualidades de su mente. Esas que forjara desde la infancia, a fuerza de ser él mismo, neutral ante la vanidad de sus padres y maestros, tolerando las injusticias de sus jefes, su fiel esposa y sus hijos punkeros. De ahí el que supiera que nada de novedoso había en el desarrollo de sus poderes telequinéticos. Sobre todo al despertar, entendiendo que había tenido el mismo sueño. Y como en ocasiones anteriores, poner su mirada (ausente, cargada de infinito, propiciada por la tranquilidad de olvidarse de sí mismo, de su febril vuelo y de los significados hallados en Google y Yahoo), sobre la jarra de plata, el reloj despertador, su juego de bochas y su esposa, haciéndolos volar por la pieza. Y comprobando así, una vez más, que podía pensar de una manera diferente.

Silvio Bolaño Robledo

Para el Aula Taller de escritores de Gràcia
Imagen de: http://www.bochascba.com/web-eljuego-info-historia.asp

La prohibición del derecho constitucional y los gángsters colombianos

2009-02-28T03:59:00.000-08:00

“Todo es bueno, nada es bueno”
La ley de la selva

“La naturaleza está llena de dioses”
Heráclito, el Oscuro de Éfeso

Al final de su desventurada “Historia General de las Drogas”, el filósofo español Don Antonio Escohotado se atreve a repasar los dramas sanitarios, sociales y morales consecuentes a la prohibición de la producción, distribución y consumo de algunas drogas en Occidente. Y aclaro que tal desventura se debe en tanto a la persecución que a este y a su obra, en pleno medioevo informático, le ha caído encima; condenándola a su pobre divulgación, lectura y debate, sobre todo en países productores como Colombia y la región andina.
En esta valiente obra, Escohotado da cuenta de cómo a comienzos del Siglo XX, y haciendo alarde de su poder moral y gracia policiaca, los puritanos estadounidenses dieron inicio a otra de sus sangrientas guerras. Pero esta vez en contra de ciertas plantas y compuestos químicos que, previos a la prohibición, pocos casos de adicción le reportaban al país del Norte. Y ningún muerto, latifundio, cartel de narcotráfico, banda de sicarios, mina antipersonal, secuestro de inocentes, extorsión, desaparición, terrorismo guerrillero ni barbarie política, en la democrática República de Colombia.
En su conciencia maniquea (esto es la de quien se cree con el poder divino de establecer juicios de valor entre la opción binaria de lo malo y lo bueno, lo blanco y lo negro, lo derecho y lo izquierdo…), se atrevieron a promover incluso la censura del alcohol, perdiendo en su patética batalla ante las más brillantes conciencias de los Estados Unidos.

Previo a la censura, por ejemplo, la cocaína podía conseguirse libremente en las boticas, sirviendo así, como asegura Charly García, para su único fin: drogarse. Y estando al servicio de quienes, como Sigmund Freud, programaban con ella sus experimentales terapias personales. El uso de la heroína, en cambio, era conocido casi exclusivamente como un método para combatir el abuso del opio.
Bastaría con aquella sentencia puritana para que la antigua y noble institución de la mafia italiana deviniera en un monstruo que, encarnado por la novedosa figura del maquiavélico gángster, arrojara a centenares de incautos por las calles de Europa y EEUU, con ojos de pájaros adoloridos, buscando jeringas y euros para llenar sus venas con la esencia extraída de la bellísima flor de amapola. Y a la República de Colombia hacia una guerra civil que le ha costado la muerte de miles de inocentes, la involución de la alta cultura ciudadana que en los años 60 y 70 prodigaban ciudades como Cali y Medellín, el magnicidio de sus líderes más prometedores (Luis Carlos Galán Sarmiento, Rodrigo Lara Bonilla, Bernardo Jaramillo Ossa…), la corrupción del Estado, la destrucción de las selvas, el desplazamiento de campesinos, la escasez de cultivos de alimentos, la perversión de las arcaicas guerrillas pseudo marxistas y, en nuestros días, la retórica populista de sus gobernantes neoliberales.

El miedo y la mojigatería han rodeado al tema de las drogas de un ignominioso silencio. Y nuestra despreocupación intelectual le ha concedido, a tan peligrosos adalides de la moral y la salud pública (políticos de pacotilla), la posibilidad de dar por hecho, a través de la imposición de verdades proselitistas, o sea de carácter retórico, la ignorancia colectiva de masas que, sufragando con obediencia, les ceden su derecho a la reflexión y el conocimiento.
De esta manera han engendrado una caterva de energúmenos morales que no sólo desconoce la importancia de reivindicar sus derechos constitucionales, a fin de que jamás sean vulneradas sus libertades como individuos: tampoco muestran interés en razones medicinales, toxicológicas ni terapéuticas. Mucho menos en los serios estudios antropológicos, sociales e históricos que, al contradecir a sus mesiánicos líderes, juzgan que fueron escritos por enemigos de la paz, terroristas o universitarios violentamente llamados como mamertos.
En este panorama de estancamiento mental no solo ignoran, si no que subvaloran, las referencias que el propio texto bíblico, paradigma de verdad y fe, trae del uso del cáñamo, el alcohol y otras sustancias indeterminables, entre la jerarquía de los patriarcas, profetas, inspirados y Mesías. Los cuales, de manera análoga a los chamanes de nuestras tierras bajas, se colocaban en un diferente estado de percepción sensible a fin de establecer un diálogo con la divinidad, descifrando los misterios de vida y muerte que posteriormente comunicaban a los no elegidos.

En este maravilloso país, donde Cristóbal Colón ubicara geográficamente el Paraíso (en el cerro bautizado “La teta de María Guevara”, de la Sierra Nevada de Santa Marta), son pasadas propagandas radiales en las que, adoctrinando en la sabiduría del nepotismo, puede escucharse la voz de una niña de diez años diciendo “no cultives la mata que mata”, donde se pone en un mismo nivel a la marihuana con la cocaína y la heroína. Como si la naturaleza en sí tuviera la capacidad de reflexión y el poder bélico de llevar a cabo una masacre, desaparecer jóvenes o sembrar minas antipersonales en los campos andinos.
Un bareto (cigarrillo de marihuana colombiano), destruye menos neuronas que una media de aguardiente (licor nacional), generando menos violencia intrafamiliar, descoordinación motriz, pérdida del conocimiento, adicción, resaca y deserción laboral. Tiene menos propiedades cancerígenas que el tabaco (menos aún que el cigarrillo con filtro, máquina de nicotina y alquitrán), teniendo como malísimas consecuencias el hambre, el sueño, la risa nonsense y la irritabilidad ocular.
La ignorancia y el abuso de la retórica populista de nuestros gobernantes, ha dado pie a que el propio Señor Presidente de la República (el mejor Presidente que jamás haya tenido, sin punto de discusión y a fin de no ser llamado terrorista, “La Patria” que él mismo dice gobernar; siendo el más sagaz de los políticos y el mejor retórico que haya dado a luz nuestra raza antioqueña, mejor santandereano que Bolívar y bolivariano que Santander), proclame en días pasados que: “Lastimosamente, no podemos prohibir el consumo”.

En ese “lastimosamente” está cifrada la libertad y los derechos constitucionales de los ciudadanos colombianos. Lastimosamente la policía no puede meterse a tu casa a consultar, decentemente, qué es aquello que estás quemando en tu pequeña pipa. Ni rociar con glifosato, las plantas de siete hojas que tienes en la terraza de tu piso.
Lastimosamente no pueden llevarte a la cárcel (o pedirte dinero) por tener una dosis personal en el bolsillo, aunque sea esa la historia de terror de muchos de mis estudiantes y amigos. Ni agarrarte a palos con el bastón de mando, hacerte comer lo que llevas en el pantalón, insultarte públicamente, desaparecerte y enterrarte en una fosa común, diciendo eufemísticamente que se trataba de un “falso positivo”.
Lastimosamente el Ministro del interior, antiguo embajador en Italia y hermano de a quien se le imputan graves casos de corrupción, no puede prohibirnos los derechos que nos ha otorgado la Corte constitucional de La República democrática de Colombia. Aunque así diga que desea obrar, como si fuese legislador y no ejecutivo, para subir su baja popularidad entre los conservadores criollos.
Lastimosamente se trata de una República democrática, según la Constitución, y no de una sangrienta Patria del Siglo XIX. Lastimosamente aún quedan mentes pensantes y libres. Lastimosamente nos toca emigrar para poder hablar con fuerza sobre estos temas, aunque aún así jamás nos sintamos tranquilos.

A la memoria de mis antepasados
Todos conservadores y cristianos viejos
En cuya goda cuna pudo cultivarse
Mi libertad y amor por el conocimiento,
Y a la libertad de mis descendientes

Silvio José Bolaño Robledo

Presencias

2009-02-13T07:25:00.000-08:00

He llegado a la capital hace poco menos de un mes, en donde sigo a la espera de una respuesta de La Gerencia a mi, por lo demás, justa Acción de Reposición. Escribo como un deber, en esta noche que si en algún momento deparó para mí la satisfacción de poder contemplar la salida de la madre blanca, la diosa Luna, brillando pleniplata tras el cerro picudo frente al balcón de Daniel (mi amigo que me hospeda en El Chicó), no evitó con su belleza devenir en esta horrible presencia que ahora nos aturde, y que aún no me ha otorgado el control sobre mi cuerpo.

Sé que afuera seguirá la dama de plata electrizando el sagrado cielo muisca, pero no me es dado mirarla. De mis veintitantos días en Bogotá, me hospedé unos cuantos en la casa de Pablo y Jaime, mitigando mi ansiedad ante la espera de esta Acción de Reposición en la cual tengo cifradas mis aspiraciones vitales en La Empresa y, por consiguiente, en mi vida profesional. Momentos de distensión en Chapinero con Pablo y José, el primo de Jaime (ausente por un viaje de negocios), compartiéndonos proyectos, amores, anécdotas; pasando las tardes y las noches fumando, bebiendo, mirando fútbol, asesinando marcianos en el Xbox.

Amigos que se vuelven ángeles, como Daniel, quien me ha prestado una gran ayuda en mis asuntos y a cuyo apartamento he regresado esta tarde. Haciendo un gran esfuerzo por él y por ellos, por mis padres y por la gente cercana que me ha ayudado en este trance, escribo las presentes líneas. Ellos son testigos de que mi fuerza está dada por el amor, pues sólo por Juana continúo con mi Reposición ante La Empresa, esperando reunir así un capital que nos ayude a cumplir nuestros sueños. Esta tarde he regresado a El Chicó, y la noche vino con su habitual melodía, como un perenne rugido de bestia pagana, reflejándome el rostro de Juana en la pleniluna, como para calmar esta nostalgia de su lejanía.

Eran las diez de la noche, después de haber visto a River Plate, fumado Pielrojas y Marlboros, hablado de Obama y comido recalentado de fríjoles, instantes antes de acostarme bajo este sleeping bag, puesto como cobija, y antes de comenzar a sentir su presencia. Dormía, y entre sueños me tuve en algo espantoso, ya que ni mis piernas ni mis brazos ni mi rostro ni mis dedos reaccionaban ante la voluntad de mi mente. Como no me era dado el moverme me exasperé y grité, pero fue inútil, y me afectaba la garganta. Tras angustiosos minutos de asfixia y combate logré despertar, pero a la espantosa realidad de encontrarme en iguales circunstancias a las de mi sueño: inmóvil, sudando, consternado en la inmensidad de mi interior como arrojado al infinito, sin posibilidad de acción sobre su recipiente.

Durante intensos minutos libré una batalla por retomar el poder sobre mi cuerpo, hasta que vino a mi mente una voz que se me parecía a la de mi amigo Daniel. Decía que me tranquilizara, que todo había concluido, que se trataba de una prueba que necesitaba afrontar y que, en efecto, quien me estaba hablando era mi amigo. Y a punto seguido recuperé el movimiento, se encendieron las luces y apareció Daniel rodeado de un aura dorada, acercándose a mí y llenándome de paz, luego de este horrible sentimiento. Me explicó de qué manera él con su mente había producido en mí esta sensación. También relató cómo había sido enviado para revelármelo y cuánto cuidado debía tener de ahora en adelante.

Aludía a que debía exigirme tanto en ejercicios de concentración mental como de relajación espiritual, únicas maneras de mantenerme protegido. De lo contrario nunca me encontraría tranquilo. Entonces fue cuando caímos en este letargo, el cual desencajó nuestros huesos y músculos ante su presencia, lanzándonos violentamente al suelo de la sala y obstruyendo nuestra respiración. Luchamos, y no obstante Daniel se levantó primero, lo hizo para desplazarse a gatas, hace algunos instantes, hacia su habitación. Repitiendo en mi mente que aguantara, que pensara en la proximidad de lo eterno, en el quiebre lógico de las dimensiones en el espacio, que no se explicaba qué era lo que nos estaba sucediendo.

Silvio Bolaño Robledo

A mis amigos
A los ángeles

Imagen tomada de:
http://www.fonisol.com/es/colombia/bogota/index.htm

Maniobras Aéreas - Ficción

2009-01-17T13:25:00.000-08:00

MANIOBRAS AÉREAS
Ficción

Hace varios años que no sufría un virus como el que ahora me tiene apestado. Sudo, pero a la vez siento frío. Mis ojos no dejan de llorar, mientras los músculos de mis piernas, mis brazos y mi cuello se contraen, causándome dolor. Y, para acabar de ajustar, la sed me ha hecho perder el apetito.
Así he completado tres noches con sus días, resignado a la rutina de hidratarme, limpiarme el sudor e intentar descansar, pues no he logrado conciliar un sueño profundo.
Anoche tenía más fiebre, por eso me acosté pasadas las ocho. Algo temprano, teniendo en cuenta mis nocturnas tareas de escritura.
Boca arriba, sobre la cama que heredé de mi abuela, recordaba con terror aquellas imágenes de los muertos y mutilados en Gaza, pensando que la política actual no representa los ideales liberales de la democracia que defendieron nuestros abuelos.
Y en un intento por solazar mi mente con algo de humor, escuché al Negro Dolina en su segmento “Te voy a partir el alma”, dedicado a La felicidad del ama de casa argentina. Buscaba motivos para entretejer una ficción, para perderme en movimientos repentinos que, partiendo de una narración cualquiera, me ayudasen a revelar, furiosamente, el entramado de acción de una novela que escribo.
La fiebre se intensificó, preparé una aguapanela caliente y me volví a acostar en la cama de mi abuelita. Entonces fue cuando saqué del nochero ese libro de cuentos de Silvina Ocampo, llevándome una gran sorpresa ante el nivel de verosimilitud que alcanzan sus relatos, cuyas imágenes parecerían sacadas, con una precisión irreverente, del universo plástico de los sueños.
Me alegraba encontrar de nuevo esa intención pura de los niños, quienes saben que el cuento debe ser terminado con una exactitud parecida, quizá análoga, a la que usa la mente cuando recuerda nuestros sueños, aun los que terminan de manera abrupta. Pero un hombre que gritaba, tras el muro del edificio donde vivimos, quejándose de dolor, me hizo desechar esta idea.
Cuando era niño tuve que escuchar, en varias ocasiones, el padecimiento de los moribundos que dejaban tirados en la 65 con Naranjal. Qué decir de las bombas que, mensualmente, Pablo Escobar ponía en la esquina de Suramericana, para hacer volar las instalaciones del Banco Ganadero y, con estas, las ventanas de nuestro piso.
Anoche, enhorabuena, el padecimiento del hombre fue rápido. Recé con devoción unas cuántas Salves y Padrenuestros, como la noche anterior había rezado tras oír cuatro disparos en este callejón que, tras el muro de nuestro Edificio, conduce a Makro, Homecenter y Carrefour.
Encendí un Pielroja y preparé otra aguapanela, pero sin limón. Seguía con la mirada a una gruesa bola de humo cuando descubrí a la luna llena que, con una aureola roja, se desocultaba de las nubes en el cielo, en ese baile erótico que suelen entablar en el firmamento (debería llamarse movimiento).
Esto entre la rama del almendro que está sembrado en la jardinera del garaje, y el cual observo desde la pequeña ventana de celosías de mi cuarto, ante el muro del edificio. Donde fluyen los reflejos de las celosías, precisamente, empecé a ver el más fantástico evento que se haya presentado en mis sueños, pero de manera real, dado que podía verlo.
En ellas se cumplía claramente, como en los cuentos de Silvina Ocampo, mi entrañable ficción de contemplar, a un mismo tiempo, el baile de cinco lunas llenas. Ardientes, con su lumbre plateada, sobre el cielo morado y cercado por las montañas de Medellín.
Siendo las nueve sonó una llamada en el Skype, pero no era Juana si no Federico. Lo cual me sorprendió, ya que suponía que Federico aún se encontraba con Diego en Bogotá, de visita donde Jaime y Pablo. Por eso contesté con premura, encontrando su línea como desconectada. Algún error en el sistema, pensé, regresando al humo de mi Pielroja y a la expectación de mis cinco lunas florecidas.
El almendro comenzó a moverse más que nunca, por lo cual me parecía que las ramas entrarían por las celosías, como mis cinco lunas plenas. Un murmullo de pájaros desconocidos me hizo sentir intranquilo.
El Metro, siendo aún temprano, dejó de sonar, y noté que el ruido del tráfico vehicular había menguado considerablemente para un sábado previo a lunes festivo. Las nubes moradas taparon las lunas de las celosías.

Comencé a escuchar sonidos extraños en los pisos de arriba del edificio. Cerré los ojos e intenté dormir, justo en el momento en que tocaron a la puerta de nuestro apartamento. El Ejército, cumpliendo un decreto presidencial, reclutaba a los varones de segunda y tercera línea.
El Ejecutivo había impuesto un riguroso toque de queda, mientras decretaba y ponía en acción una Ley Nacional para experimentar con ciertas Maniobras Aéreas que, desplegadas sobre las selvas y los territorios nacionales, resolverían el control y el orden de La Patria.
De nada valieron mis credenciales de artista, de nada sirvieron las lágrimas de mis padres, mucho menos la explicación de mi enfermedad o de mi pronto viaje a Barcelona. Me dieron un golpe de culata en el cuello, me cortaron la cola de los crespos y me metieron a un camión con los demás reclutas.
A media luz, sin control sobre mi futuro, con los pies sobre aserrín y mierda de caballo, apretado al miedo de hombres despertados de sus camas por decreto, sacados para la guerra del gesto amigo de un brindis de aguardiente, del perfume del vientre de sus esposas, de la risa juguetona de los hijos antes de dormir.
Por eso me sentí mal cuando uno de ellos se abalanzó hacia mí, violentamente.- ¡Enano!, gritó Federico, abrazándome con cariño. Lo aparté para reconocerle y (sólo hasta ahora lo analizo) para demostrarle a mis compañeros que no estaba contento con nuestra suerte, que podía sentirme incluso solidario ante la desgracia colectiva.
Pero Federico insistió en abrazarme duro y en gritar que me había llamado precisamente para que me escapara, que lo agarraron y sacaron del apartamento como los tombos del estadio, que esto era una mierda pero al menos estábamos juntos.
- Y así debemos continuar para protegernos. No sé de dónde me vino responderle, pero el eco de mis palabras se regó a través del silencio de los demás reclutas, confirmando el lazo de hermandad que, obligatoriamente, nos ataba. Y, de alguna manera, sirviendo de bienvenida a los fantasmas de hombres que íbamos en el convoy militar.
Nos conducían hacia el Oriente antioqueño. No cabía duda. Nos dimos cuenta por el clima y el rumbo tomado por el camión. Los antioqueños, sedentarios y endógenos, terminamos por volvernos meteorólogos y topógrafos. Luego incuba el bicho ciego del regionalismo.Desde adentro no podíamos ver nada, pero de repente aparecían las montañas jugosas, jugando con la luna de aureola incandescente que bañaba nuestros rostros de jamelgos resignados. Teníamos hambre y sed. Un hombre se orinó en los pantalones. Lloraba. Nos bajaron en filas hacia el coliseo de un batallón donde nos desnudaron, bañaron, afeitaron el pelo y uniformaron. No tenían insignia para Bolaño, así que mi nombre fue Robledo, mi apellido materno: El Enano Robledo.
La instrucción duró poco, dado el motivo de nuestro reclutamiento. Fundamentada en la repetición excesiva de órdenes militares y demás códigos de seguimiento de órdenes y cumplimiento de objetivos que aprendimos rápidamente, como era de esperarse.Yo, El Enano Robledo, después de recibir varios culatazos me convertí en la mano derecha del Sargento Bernal, quien no tardó en darse cuenta de mis capacidades y comenzó a ponerme a hacer mandados, los cuales llevaba a cabo con premura, trotando, con el único objetivo de llegar agitado, a interrumpirlo en voz alta, para fastidiarlo ante los demás.
Cosa que terminó admirando y elogiando públicamente, luego de darme repetidos culatazos en el cuello. Por esto nos llamó a Federico y a mí para que estuviéramos en el centro mismo de las Maniobras Aéreas.
Nos desplazaron en otros camiones más lindos y confortables, a manera de desfile, por las calles de un pueblo de Antioquia. Allí la gente estaba volcada a lado y lado de las pequeñas vías, entusiasmados, esperando nuestro paso. Sentados en las puertas de sus casas, acuclillados en las aceras, agitaban pequeñas banderitas de los Estados Unidos mientras silbaban, pitaban, hacían sonar matracas, gritaban bendiciones o nos tiraban flores blancas y rojas, disfrutando sus papitas fritas, paletas de mango biche, Coca – Colas, churros, Pop Corn.
Todos tenían pequeñas banderitas de los Estados Unidos, las cuales nos repartieron a nosotros, antes de subir a los camiones, con la obligación de devolverlas. Un grupo de niños persiguieron nuestros camiones hasta el aeropuerto militar. Luego se fueron pateando unas latas de cerveza sobre las calles polvorientas. Yo temblaba de terror, pero Federico me abrazaba de medio lado, como riéndose, mientras agitaba nuestras dos banderitas.
Adentro nos dieron aguapanela con arepa gorda. Y a punto seguido el Sargento Bernal formó las patrullas y dio las instrucciones generales de la operación, frenéticamente, mirando a cada uno de los reclutas y exagerando sus órdenes con esa particular impronta de la (por lo demás: contradictoria e ilógica, propia de las figuras literarias reconocibles como oxímoron), “inteligencia militar”.
Luego nos llamó a Federico y a mí, confiándonos la misión principal de las Maniobras Aéreas. Cuando terminaba de darnos las órdenes se le quebraba la voz, y tenía encharcados los ojos.
Como yo era Licenciado en Filosofía y Letras, me asignaron el pilotaje del F16 No 1 de la Fuerza Aérea. Pero esto no fue tan fácil, ya que primero tuvimos que demostrar que Federico, Publicista creativo y Copy, tenía suficientes conocimientos sobre ciertas rutas selváticas que, como especialista en los cuellos de abeja de Shakespeare y en zonas más bien tórridas, me eran por completo desconocidas.
El Sargento Bernal nos abrazó fuertemente, como el verdadero Padre que era, mostrándonos su cleryman marca Juan XXIII, bajo el cuello camuflado del uniforme. Luego nos dio la bendición y puso a cada uno la medalla de La Virgen del Carmen.
Con movimientos sagaces y astutos, llegado el momento oportuno desplegó dos filas que nos hicieron corte hasta el F16, despidiéndonos con el saludo castrense, la música marcial de las trompetas y las oraciones religiosas previas a una operación de tal envergadura. En el F16 las cosas fueron menos fastuosas, de un minimalismo estético, por no decir místico. El silencio de la cabina, los colores verde oliva, la elegancia de la tecnología norteamericana. Y mis problemas conceptuales con la operación establecida.
Atravesando el cielo morado, volábamos sobre la frondosidad de las selvas iluminados por la luz plateada de la luna, reconociendo en la inmensa geografía colombiana lo que nuestros sofisticados equipos de visión nos ayudaban a atisbar.
Fede sacó su MP4 y pusimos a Tom Waits. Manejar un F16 es algo parecido a estar en una cálida penumbra abrazado a Juana, durante una noche de lluvia tropical. Me refiero a la obligación que sientes de no poder dormirte por verla respirando.
Pasábamos sobre los Andes, posados en el corazón de la tierra sagrada como prehistóricos reptiles Chibchas, durmiendo una siesta semejante a su enormidad. La nieve, delicada, puesta sobre algunos cuernos rascacielos, repartida por el lomo del animal sempiterno. Y la selva inmensurable, abierta en su esplendor para nosotros.

Las Maniobras Aéreas prenderían fuego a las bases rebeldes y los laboratorios de producción, previamente sitiados y ganados por nuestras tropas terrestres.
No tenía nada contra esto, pero me molestaba la acción que particularmente debíamos realizar. Aterrizando en una inmensa pista al interior de la selva, debíamos transportar una carga de 300 toneladas de flores de amapola, recolectadas para la ocasión.
Pero resulta que esta flor maldita es una flor amada por mí, quien nunca olvidaré la novela infantil de “Solomán”, un súper héroe de mi niñez cuyo poder extra ordinario consistía en ser únicamente un hombre. Fue Solomán el único capaz, de todos los súper - héroes contactados en “El salón de la Justicia”, de encontrar una amapola para hacer feliz a una niña. Creo que se llamaba Ángela.
No podíamos dejar que las amapolas tuvieran el triste final de ser extraditadas a los Estados Unidos, como muestra fehaciente de nuestra lucha contra las drogas. - ¿Para qué? Flores desnudas, expuestas ante su narcótico cinismo. Ellas no eran malditas, yo estaba convencido de que en cada mujer había una Ángela que quería recibirlas. Sobre todo en la mía.
Despegando de la pista polvorienta, con nuestra psicodélica y voluminosa carga, fuimos atacados por un grupo de rebeldes. Federico se encargó de bombardear la zona, yo no estaba contento de tener que matar a alguien.
La tensión me hizo perder el dominio del F16 durante unos segundos que bastaron para que nuestra encomienda comenzara a abrirse. Llevábamos las amapolas en una bolsa gigante, a manera de globo aerostático, puesto en la cola del F16 como una gran cola de esas cometas que elevan los niños.
La idea, que antes había surgido a manera de desobediencia civil, resultaba ahora como una solución digna al ataque terrorista. Así se lo di a entender a Federico, quien admiró mis intereses más estéticos que diplomáticos: - Todo sea por el bien de La Patria, respondió.
Nos hicimos los que no escuchábamos las señales de mando, mientras lográbamos nuestros propios objetivos. Federico puso “Welcome to the jungle”, y nos orientamos hacia el Vallé de Aburrá, apenas riéndonos ante los rezos y órdenes que emitía el Sargento Bernal desde el comando.

Llegamos a Medellín a las 5:05:00 de la madrugada. El cielo, aún morado, bajaba hacia la ciudad deslizándose por las verdes montañas que la circundan. Comenzamos a dar vueltas en círculo, observando la luz de la luna que, replegada en el cerro del Padre Amaya, coloreaba de violeta la vigilia de sus habitantes.
Federico fue expulsado de la nave a las 5:05:05, abriendo su paracaídas y dando apertura a nuestra cola de cometa a través de unas ráfagas de fusil. Las primeras bandadas de loras silvestres, quienes salen en su viaje matutino desde el cerro El Volador a esta hora, graznaban más locas que nunca, despertando a la ciudad para contemplar el espectáculo.
Puse el piloto automático rumbo a la base de Tolemaida, y me expulsé. No sin antes reportarle al Sargento Bernal que, siendo las 5:05:55 de la mañana, El Enano Robledo daba por terminadas las Maniobras Aéreas.
Entre las loras verdes y las guacamayas de colores, cayendo entre una lluvia de amapolas sobre Medellín, pensaba en llegar finalmente a ti, Juana, mientras buscaba con mi cuerpo la cancha de fútbol del colegio para aterrizar, como lo habíamos planeado con Federico, quien ya descendía en el San Ignacio para esperarme, antes de ponernos a la fuga.

Nota: El autor declara que lo anterior es una obra de ficción y que no apoya la guerra en Colombia ni en ningún lugar del mundo. También declara respetar al glorioso ejército nacional y a las instituciones de gobierno que componen la estructura burocrática del poder, en nuestra querida República. El gobierno del que hablamos es de fantasía, el F16 forma parte del mundo de fantasía, así como el cigarrillo Pielroja, las amapolas y el Sargento Bernal. Tampoco estoy a la fuga, ni tengo órdenes de captura. El Enano Robledo es, en síntesis, un ser de fantasía. Yo escribo, troto, lavo los platos, le hago mandados a mi mamá, le ayudo a mi papá, quien es Conservador, y me emborracho cada mes, los viernes o sábados. Aclarando lo anterior, anexo la correspondencia recibida de algunos Ministerios, esperando que esto ayude a confirmar mi posición estética, por si no he sabido ilustrarla.

El Autor

“Santafé de Bogotá D.C. Sábado 17 de enero de 2009
Ministerio de asuntos ecuestres y bovinos, investigación linfática y floricultura
A la ciudadanía de la República:
El Ministro de asuntos ecuestres y bovinos, investigación linfática y floricultura, declara a la ciudadanía que los sucesos narrados en el cuento “Maniobras Aéreas”, no se tratan más que de patrañas articuladas por la mente del autor, y que las gentes inteligentes jamás darán validez a hechos que, por lo demás, no representan los valores nacionalistas de nuestro partido, cualquiera que sea, amén. También declaramos que el Sargento Bernal no existe, que la amapola sí es mala, como el tabaco nocivo etcétera…”

“Santafé de Bogotá D.C. Sábado 19 de enero de 2009
Ministerio de Filosofía y Letras
El Ministro de Filosofía y Letras declara que el pensum académico impartido en ninguna de las facultades de la República, capacitará a ninguno de sus estudiantes para ser pilotos de un avión de combate F16, y mucho menos para garrapatear las atrocidades que publicara el Licenciado Bolaño Robledo en su Blogspot, el cual por lo demás es Light y poco serio, por no citar a Kant ni a Hegel ni a Carlos Másmela ni a Lucy Carrillo…”

“Santafé de Bogotá D.C. Sábado 19 de enero de 2009
Ministerio de Amapolas
El Ministro de Amapolas declara no tener nada que ver con el extraño cuento “Maniobras Aéreas”, pero que le ha causado mucha risa…”

* Fotografía de Rosamaría Robledo

CAFÉ CON - TIGO

2009-01-02T06:14:00.000-08:00

¿Recuerdas nuestras sutiles estéticas de café?
Yo te recibía en el sofá de la biblioteca
Y después de las miradas oportunas te ofrecía
La taza de cerezas dibujadas con esencias
De canela y de vainilla, líquidas en la crema,
Con media dosis de azúcar y dos de Nescafé.
Recuerdo cómo se iban quebrando los colores,
El tiempo se detuvo en un fulgor de silencio
Y en éxtasis surgieron los duendes de tu entrepierna,
Y tu lengua y mi lengua y las almas en los dientes.
Sonaba Pink Floyd, recuerdo, era el día 20,
Yo me perdí en los jardines de tu falda verde,
Y amantes fuimos hijos ebrios de las estrellas.

A Juana María Alzate, Silvio Bolaño Robledo
Del poemario "Árbol de Vida Nueva" (Inédito)
Fotografía de Juan Pablo Ramírez www.containerbros.blogspot.com

FÍSICA

2008-12-29T20:50:00.000-08:00

Lanza una saeta para detener al León:
Surca el viento, vibran músicas de
Movimiento. Como al mirar el numen
De la flor, se abraza al centro del arco:
Quizá impulsado por un diminuto Dios
Quizá por su sépalo arrebatado.

Silvio Bolaño Robledo - Árbol de Vida Nueva (Inédito)

DIM, el sentimiento popular

2008-12-06T14:48:00.000-08:00

"No consiste solo en el hecho de que nos gusta el fútbol y preferimos que venzan los nuestros, no se trata sólo de pasar el tiempo aplaudiendo las buenas jugadas o enfrentando al técnico, criticándolo y mostrando desaprobación si el juego no se da según nuestras expectativas; ser hincha es participar de este YO trascendental que es nuestro equipo de fútbol…"

Alessio Abertini - Capellán de la AC Milán

No pocos escritores aleguetas y profesores lenguaraces encuentran en los excesos de violencia que rodean al fútbol, una apetitosa carne de cañón ante la cual pueden empalmar sus retahílas y escribir como igual lo harán contra cualquier cosa. Pródigos de ignorancia en el movimiento impredecible de las esferas y en el símbolo de la amistad que logras con el gesto de devolverle la pelota a un desconocido, cuando éste se encuentra en posición de gol, precisamente después de haber eludido a un rival para prestarte ayuda en el campo sagrado del juego.
Yo, en tanto aleguetas y lenguaraz, prefiero pensar como este sacerdote hincha del Milán AC, quien considera a la alta popularidad actual del fútbol como una evolución de los seres humanos quienes, jugando, expresan diferentes realidades sociales e históricas. Que no a través de guerras, masacres, suicidios colectivos, instituciones violentas o la escritura de morbosas y vendedoras novelas de violencia urbana. Amén.
Alessio habla de un Yo trascendental que es un equipo de fútbol del cual te haces hincha. Y no exagera. Ni en el contexto milanés ni en el medellinense: ciudades tan pasionales como futboleras.

Acá hace 96 años ya se escuchaba, por Miraflores, a esos muchachos que pateaban unos cueros de vaca que tenían por balón, repitiendo cierta idea un poco extraña: fundar un equipo de football. Se hablaba de referee, corner, golero (por goalkeeper), back derecho, back izquierdo, midfielder, forward. No existían términos castizos. Ni existía el fútbol en Colombia.
Este deporte, que otrora fuera prohibido por la monarquía inglesa y a razón de alimentar la vagabundería en las calles londinenses, llegaba a Medellín menos de medio siglo después, de mano de los jesuitas y, al contrario de Inglaterra, como herramienta de cultura y progreso. Mi abuelito, Silvio Robledo, se enorgullecía de pertenecer a las primeras generaciones del DIM, con quien jugara “en las gloriosos tiempos del sport”, haciendo referencia al espíritu amateur de un equipo de fútbol anterior al profesionalismo.
Mi madre recuerda cómo, años después y escuchando los partidos por la radio, se quejaba con vehemencia de los jugadores marrulleros, que quemaban tiempo ó interrumpían el desarrollo del partido, aunque fueran de El Rojo, pues entendía que era un deporte “de temple”, “para varones”, en el cual se medía la capacidad de lucha de un verdadero jugador, su profesionalismo. Y apunto que el “quemar tiempo” es una bellísima metáfora, propia del argot futbolístico.
Pero es que Silvio Robledo jugó medio tiempo con el codo roto, tras su regreso de la gira en el Perú, a donde fuera con su hermano Iván y donde aprendieron, como siempre, sufriendo. Contaba que le pusieron, como implante, un tendón de canguro amarrado al codo. A sangre fría. Puede que sea cuento. Lo que sí no es cuento es que fueron olímpicos en Cali y el abuelo tuvo que donar, tiempo después, su medalla de oro puro para ser fundida: eran tiempos de guerra. Como tampoco es cuento que al pasar al profesionalismo el DIM supo conservar su espíritu popular, aunándole a ello su temprana búsqueda por estar a la altura de los mejores, de la mano de los peruanos y argentinos que llegaron a llenar de gloria la historia de El Poderoso de la Montaña.

1992, recuerdo. Oscar Pareja, La Pelusa Pérez, el afiche de Malta en la pieza de infancia. Me había hecho hincha de tanto escuchar a Tía Lisinia, mientras planchaba la ropa, hablando del Panelo Valencia. Tía Lisina planchaba y hablaba del DIM. - Pero Tía Lisina, ¡nunca queda campeón! - Mijo, ¿ha visto al Panelo Valencia? Esos sí que son goles. - ¿Y el América? – ¿América?, ¿qué es eso Mijo? ¿Uste dónde está? ¿Tampoco ha oído hablar del Grecco?, ¿Ni del Charro Moreno?, ¿De dónde salió Leonel Álvarez? Y regaba agua en el cuello de la camisa.
- ¡Ni de Omar Orestes Corbatta! No mijo… Marino, Escobar… ¡La Danza del sol! ¿Uste ha visto los colores Mijo?, si viera las banderas. ¿De qué ciudad es pues Mijo? ¡Defínase! Y pasaba la plancha sobre el cuello de la camisa. El afiche de Malta, La Pelusa Pérez, Oscar Pareja. Y yo de pequeño llorando pues tenía once años y no tenía con quién ir al estadio a ver a El Equipo del Pueblo.
Pero al año siguiente fui a verlo durante todo el campeonato, junto a mi amigo Federico, quien aún va conmigo a la cancha. Todo el año fuimos y tuvimos la ingrata sensación de casi ser campeones, esa triste tarde en que San Gambeta lloró en el césped bendito del Atanasio. Recuerdo, 1993. Le ganamos al Club Atlético Nacional. La Flecha Gómez, El Pájaro Juárez, El Ferry Zambrano. Los hinchas del verde, respetuosos y amigos, se quedaron en la cancha para ver nuestro título, compartir la alegría del Pueblo, tan sufrida, tan anhelada. Contentos, al fin y al cabo, por aquellos que conocían y estarían felices con esa estrella antaño tan esquiva para El Rey de corazones. Un viejo tenía la foto del Charro Moreno, salían juntos, era el segundo campeonato. Juro que se parecía al de la foto. Todo el partido nos alentó pidiéndonos la corneta e imitando el acento gaucho de su ídolo. Y cuando perdimos el título, merced al fatídico gol del Atlético Junior en Barranquilla, se enjuagaba las lágrimas y no sabía qué cosa decirnos. – ¡Pibe, pibe, pasá la corneta! ¡La corneta!
Al salir de Oriental, quien sabe si para mitigar el dolor y haciendo uso de nuestro humor característico, propio de aquellas inteligencias que pueden reír para mitigar las desgracias, contemplamos en la fritangas una trompa de marrano bañada por un rayo de luz divino el cual, como chiste, nos inspiró para ponerle de cábala. Jurándonos así que el día en que quedásemos campeones habríamos de comérnosla, aunque deviniéramos vegetarianos, cosa que nunca pasó.
Y me refiero a lo de vegetarianos pues, tras acompañar al equipo durante partidos de mil personas, temporadas de hambre futbolera y holgura en las billeteras de los directivos; asistir desde Oriental al nacimiento de La Rexixtenxia Norte y sentirse acompañado en ella tras el ocaso de La Putería Roja, vimos quedar campeón al DIM y comimos trompa de marrano en las fritangas del estadio, con una poderosa familia, aquella inolvidable noche del 22 de diciembre de 2002, en la cual festejamos la materialización del sentimiento popular, del YO trascendental que nombra el Padre Alessio y del cual puedo hacer uso, en plural, cuando ganamos. Y cuando perdemos.

Hoy tenemos cuatro estrellas y, mientras luchamos por la quinta, celebramos los 95 años del DIM (La Danza del Sol, El Poderoso de la Montaña, El Equipo del Pueblo, El Rey de Corazones), tiempo en el cual se ha forjado esta tradición auténtica y a la cual recurrimos para compartir el rito del juego, el arte de la amistad, el espíritu deportivo y demás tradiciones que rodean a todo gran club de fútbol. Pero en el caso del DIM se trata de un Yo trascendental que le ha dado su hinchada, con un valor agregado, como un distinto espíritu popular: el sentimiento de lucha. La fidelidad, la perseverancia, la entrega. Por ahí dicen que los hinchas de El Rojo somos fieles en el amor, juzgue usted si es diferente.

Silvio José Bolaño Robledo
Al corazón de mi abuelo Silvio Robledo, Midfielder del DIM - 1930
Y a su poderoso codo de canguro